viernes, 30 de octubre de 2009

castillos



construyes castillos de ilusiones,
construyes castillos de esperanzas,
construyes castillos de voluntades,
construyes castillos de sapiencias,
construyes castillos de vínculos,
pueden ser exteriormente hermosos, bellos, exhuberantes...
pero lo esencial que permanece invisible a los ojos,
es construir un castillo de piedra en tu alma...
un castillo que soporte los vientos y el arrebato de las aguas tempestuosas,
si logras alcanzar dicha arquitectura,
te habras conocido a tí mismo...
y habrás ayudado a otros a construir los propios.
el dispensador: ordenando arenas en las orillas. Octubre 30, 2009.-
DEDICADO A: los que saben de castillos...

jueves, 29 de octubre de 2009

a planta descubierta...

el principio

Evangelio: Lucas 13,31-35
"No cabe que un profeta muera fuera de Jerusalén"

En aquella ocasión, se acercaron unos fariseos a decirle: "Márchate de aquí, porque Herodes quiere matarte." Él contestó: "Id a decirle a ese zorro: "Hoy y mañana seguiré curando y echando demonios; pasado mañana llego a mi término." Pero hoy y mañana y pasado tengo que caminar, porque no cabe que un profeta muera fuera de Jerusalén. ¡Jerusalén, Jerusalén, que matas a los profetas y apedreas a los que se te envían! ¡Cuántas veces he querido reunir a tus hijos, como la clueca reúne a sus pollitos baja las alas! Pero no habéis querido. Vuestra casa se os quedará vacía. Os digo que no me volveréis a ver hasta el día que exclaméis: "Bendito el que viene en nombre del Señor.""

el dispensador dice:
se te cierran los oidos,
se te cierran tanto que ya ni el alma escucha...
se te nublan los ojos,
se te nublan tanto que ni el alma ve...
se te silencia la piel,
se te silencia tanto que ya no siente...
pueden pasar profetas,
pueden enviar señales,
pueden exacerbar las evidencias,
pero nada abre al espíritu soberbio...
aquel que se ha cerrado a los sentimientos
para sólo valorar por el método del odio y la envidia...
así se va secando la tierra que pisas,
así se va secando el aire que respiras,
así se van secando las fuentes que te nutren...
hasta que finalmente caes en la cuenta que aquello que has despreciado,
justamente eso, era lo que guardaba valor genuino.
el dispensador: viendo como asciende la temperatura al tiempo que las soberbias van secando los suelos. Octubre 29, 2009.-
DEDICADO A: los que saben caminar a planta descubierta por las arenas hirvientes.

ASOCIACIÓN JUSTICIA Y VERDAD MADRE TIERRA



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http://www.asociacionjusticiayverdad.blogspot.com/

el dispensador dice: por la MADRE TIERRA, por sus hijos... Octubre 29, 2009.-

miércoles, 28 de octubre de 2009

el horizonte propio


Evangelio: Lucas 6,12-19
"Escogió a doce de ellos y los nombró apóstoles"

En aquel tiempo, subió Jesús a la montaña a orar, y pasó la noche orando a Dios. Cuando se hizo de día, llamó a sus discípulos, escogió a doce de ellos y los nombró apóstoles: Simón, al que se puso de nombre Pedro, y Andrés, su hermano, Santiago, Juan, Felipe, Bartolomé, Mateo, Tomás, Santiago Alfeo, Simón, apodado el Celotes, Judas el de Santiago y Judas Iscariote, que fue el traidor. Bajó del monte con ellos y se paró en un llano, con un grupo grande de discípulos y de pueblo, procedente de toda Judea, de Jerusalén y de la costa de Tiro y de Sidón. Venían a oírlo y a que los curara de sus enfermedades; los atormentados por espíritus inmundos quedaban curados, y la gente trataba de tocarlo, porque salía de él una fuerza que los curaba a todos.

el dispensador dice: cuando la soledad te alcance, sólo siéntate a mirar el horizonte... finalmente éste regresará cuando tú decidas iniciar el camino para el cual fuiste enviado a nacer. Todos, somos apóstoles del mensaje de nuestros ángeles... si lo reconocemos, nos acercamos al horizonte... si no lo hacemos, nos alejamos de él. Octubre 28, 2009.-

martes, 27 de octubre de 2009

granos de levadura


Evangelio: Lucas 13,18-21
"Crece el grano y se hace un arbusto"

En aquel tiempo, decía Jesús: "¿A qué se parece el reino de Dios? ¿A qué lo compararé? Se parece a un grano de mostaza que un hombre toma y siembra en su huerto; crece, se hace un arbusto y los pájaros anidan en sus ramas." Y añadió: "¿A qué compararé el reino de Dios? Se parece a la levadura que una mujer toma y mete en tres medidas de harina, hasta que todo fermenta."

el dispensador dice: simplemente, asume la importancia de ser un grano de harina, no distinto a un grano de arena, no distinto a un átomo de oxígeno, para nada diferente de una molécula de H2O, lejos, muy lejos de las esencias de un grano de mostaza... realmente da placer ser emulsión de ideas, de pensamientos, de vida... alcanza con eso. Octubre 27, 2009.-
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"Veo la poesía en todos lados"


Mandrini
Foto: JUANA GHERSA

Eugenio Mandrini
"Veo la poesía en todos lados"
Por Daniel Amiano

De la Redacción de LA NACION
Noticias de ADN Cultura: Sábado 24 de octubre de 2009 | Publicado en edición impresa

Cuenta que el piso de su casa está cubierto de páginas con correcciones. Que escribe en su vieja Remington y que no puede teclear sobre cualquier papel: tiene que sentir cierta rugosidad; si es liso al tacto, no sirve para su lucha con la hoja en blanco. Repite que la poesía está en todas partes, pero que lo difícil es alcanzar el poema.

Eugenio Mandrini es un locuaz voluptuoso. Dice que escribe mucho, pero que no le interesa publicar. Y cuenta también que cumplió 72 años pero tiene 135, porque continúa la vida de su padre, que le enseñó a leer.

Cuando habla, Mandrini cita, o recuerda, o evoca líneas de sus maestros, de aquellos hombres con los que se encuentra como lector, oficio que enaltece y para el que también, asegura, hay que prepararse. Y hasta cuando se le pregunta por su poesía encuentra el modo de hablar de otros y analiza versos de Salvatore Quasimodo o Enrique Molina para ejemplificar, a partir de ellos, su laborioso oficio.

"Soy casi un maestro de la microficción", dice con una sonrisa, y confiesa que no puede evitar la tentación de mixturar los géneros, procedimiento que es una de las claves de Conejos en la nieve (Musarisca/Colihue), que ganó el premio de poesía Olga Orozco 2008, con un jurado integrado por tres premios Cervantes, el español Antonio Gamoneda, el chileno Gonzalo Rojas y el argentino Juan Gelman, más Jorge Boccanera, titular de la cátedra de poesía latinoamericana de la Universidad de San Martín, organizadora del certamen. "La verdad es que mandé el libro porque quería que ellos me leyeran. Todavía no puedo creer este premio, este reconocimiento. Por eso también me pareció importante publicarlo."

Antes había publicado dos libros de narración poética: Criaturas de los bosques de papel y Campo de apariciones, y el ensayo Tango. Magia y realidad. Como muestra de su desinterés por la publicación, vale recordar que sigue inédita su novela La Bilis, finalista en los años 70 del concurso Sudamericana- La Opinión con otro jurado de lujo: Augusto Roa Bastos, Julio Cortázar, Rodolfo Walsh y Juan Carlos Onetti. "La explicación que me dieron para no publicarla fue que mezclaba mucho los géneros. ¿Qué más puedo decir sobre eso? La guardé y listo."

La obsesión de Mandrini es el poema y evade hablar de su libro. "Veo la poesía en todos lados -dice-. Lo difícil es alcanzar el poema. Hoy hay una tendencia a no escribir poemas sino a hacer el libro, que el libro sea el poema y termine por darle sentido. Pero la poesía no es un trabajo de acumulación sino de excavación. Y entre un poema y otro hay que esperar."

-Esa espera se nota en Conejos en la nieve. Son poemas unitarios, donde se esgrimen distintos recursos, distintas formas.

-Lo que hice con esos poemas individuales tiende a desaparecer. Se me hace que el poema como construcción unitaria va a desaparecer.

-Están los mandatos de época.

-El lenguaje de todos, el tuyo, el mío, el del hombre de la esquina, son mandatos de la época. Lo que ocurre es que la individualidad del autor trastoca eso. Siempre el mandato de la época es irrefutable, pero hay algunos autores que son pájaros con cielo propio, son los inclasificables. ¿Dónde clasificás a Kafka? ¿En qué tiempo lo ubicás? Hay que ver cómo incorporás el mandato de tu época dentro de tu interioridad y tus posibilidades.

-Conejos... es un intenso ejercicio de preguntas.

-Pregunto para excavar. Los poemas no tienen un remate, porque lo que me importa es hacerme preguntas.

-Y el título alude a una imagen plástica.

-Es un blanco sobre blanco pero no son blancos iguales. Los poemas tienen que tener una estructura visual, plástica, y los elementos no tienen que estar puestos al azar. Todo tiene su razón. La poesía es una aventura, pero también es importante el momento racional y científico. Es el momento en que los dados están echados, pero la ubicación la decide el poeta. Hay una ingeniería poética que se desarrolla después de escribir el poema, en el momento de la corrección. Estuve meses estudiando un verso de Drummond de Andrade que hacía llorar a (Joaquín O.) Giannuzzi: "La vida es gorda, oleosa, mortal, subrepticia". ¿Escuchaste alguna vez algo parecido? Cuatro adjetivos que no fueron colocados al azar y que demuestran el poder de lo racional y científico en la poesía, que viene después de la percepción aguda del poeta.

-¿Qué busca como escritor?

-¿Qué busco? Una línea, una sola línea. Una que me justifique. Y si encuentro otra, bueno, soy un fenómeno.

-No es una tarea sencilla.

-Hay que ser auténtico. Como César Vallejo. ¿Cuáles son las cosas que te atraviesan, que te oscurecen? Uno necesita la tragedia para nutrirse. Yo soy un trágico. Tengo una concepción y un sentido de la vida que es humanista, pero soy un trágico. ¿Para qué sirve la respuesta? No quiero respuestas.

-El verso libre lo ayuda en esa búsqueda, sobre todo porque le permite esa mezcla de géneros, de tonalidades y de intensidades que se leen en Conejos...

-La grandeza del poema libre es que cada uno tiene su propia estructura. Se busca a la deriva una estructura para cada poema. En Conejos... hay estructuras por todos lados, pero esas estructuras están construidas en función de mi búsqueda.

-A ese otro lado al que va, ¿no se llega con estructuras más rígidas?

-Contra lo que muchos creen, el verso libre exige una elaboración que va más allá del talento o la intuición creadora. La obra de tipos como Enrique Molina, Discépolo, Quasimodo, Vallejo, Manzi y Pavese tiene mucha ciencia, mucha cosa racional. No hay azar en sus obras.

-¿Es cierto que escribe en una Remington?

-Una ruidosa Remington. Necesito ese sonido pero sobre todo, sentir esa lucha con la página en blanco. En la computadora no se padece esa instancia de la misma manera. Y además está el papel. Yo no puedo escribir en esos papeles alisados, que se resbalan de la mano; necesito sentir cierta rugosidad al tacto. Esa aspereza le da vida.
© LA NACION

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Eugenio Mandrini"Veo la poesía en todos lados"

Por Daniel Amiano

lanacion.com | ADN Cultura | S?do 24 de octubre de 2009


el dispensador dice: lo bueno de estar solo es que son muchos los que te miran... Octubre 27, 2009.-

La poesía resiste


La poesía resiste
Por Jorge Fernández Díaz

Director de adncultura
Noticias de ADN Cultura: Sábado 24 de octubre de 2009 | Publicado en edición impresa


Una reciente encuesta publicada por el diario El País de Madrid mostraba que sólo el 1,9% de los compradores de libros leía poesía. Y que un libro de poemas alcanzaba la categoría de best seller si pasaba los 2000 ejemplares, una cifra insignificante si se la compara con las que obtienen las novelas y los ensayos. No tengo a la vista datos actualizados sobre la Argentina, pero sospecho con cierto fundamento que esas cifras españolas se replican en nuestro país. Hace rato que la poesía sobrevive como una secta, en las catacumbas del mercado, o como una seña de identidad entre poetas empecinados y lectores consecuentes. El primero y más noble de todos los géneros literarios fue avasallado por la narrativa, pero ha formado a la vez un ejército fiel de seguidores sutiles, inspirados e inteligentes.

Bien es cierto que el espíritu poético escapó del soporte tradicional para entrar en la canción moderna, en un espectacular proceso de apropiación que devolvió la poesía a sus orígenes, cuando todavía no circulaba el papel y los versos estaban asociados a los juglares y la música. Aunque la letra de una canción no constituye un poema, su estructura en algunos casos es indudablemente poética. No hay más que detenerse, por sólo nombrar a los intocables, en los versos de Bob Dylan, Cadícamo, Manzi, Discépolo, Sabina y Spinetta, cuyas obras tienen que ver sin duda con el fenómeno de la poesía de masas. Precisamente Sabina dijo hace poco que "la poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, entre los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuguinos de televisión".

Sin embargo, no trata esta edición de adnCULTURA sobre la masificación de la poesía a través del rock, la ópera o la canción popular, sino de su esforzada pero fértil supervivencia en los libros y en los recitales que esta excelsa minoría produce y consume.

La nota de tapa estuvo a cargo de Jorge Monteleone, profesor de Letras, investigador del Conicet, editor, traductor, ensayista y colaborador habitual de nuestro suplemento. Monteleone hace una radiografía concienzuda del actual panorama poético de la Argentina, poniendo especial cuidado en mostrar a las nuevas generaciones. Y paralelamente, el poeta y periodista español Javier Rodríguez Marcos realiza un informe donde se muestra cómo "el futuro de la poesía no cabe en los libros", pero donde advierte que, a pesar de los escasos lectores, ese género logra en Iberoamérica lecturas multitudinarias gracias a festivales siempre abarrotados que demuestran su vitalidad. Cita el español una frase de Juan Ramón Jiménez: "Las minorías también pueden ser inmensas". Gran descripción para un gran fenómeno.
jdiaz@lanacion.com.ar

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La poesía resiste

Por Jorge Fernández Díaz

lanacion.com | ADN Cultura | S?do 24 de octubre de 2009


el dispensador dice: las minorías suelen ver más lejos... suelen conservar aquello que los muchos desprecian... suelen atesorar aquello que los demás ignoran... son al fin, quienes sustentan la memoria de la cultura y sus expresiones... Octubre 27, 2009.-

lunes, 26 de octubre de 2009

más acá de la alambrada

foto La Gaceta
Evangelio: Lucas 13,10-17
"A ésta, que es hija de Abrahán, ¿no había que soltarla en sábado?"


Un sábado, enseñaba Jesús en una sinagoga. Había una mujer que desde hacía dieciocho años estaba enferma por causa de un espíritu, y andaba encorvada, sin poderse enderezar. Al verla, Jesús la llamó y le dijo: "Mujer, quedas libre de tu enfermedad." Le impuso las manos, y en seguida se puso derecha. Y glorificaba a Dios. Pero el jefe de la sinagoga, indignado porque Jesús había curado en sábado, dijo a la gente: "Seis días tenéis para trabajar; venid esos días a que os curen, y no los sábados." Pero el Señor, dirigiéndose a él, dijo: "Hipócritas: cualquiera de vosotros, ¿no desata del pesebre al buey o al burro y lo llevaba a abrevar, aunque sea sábado? Y a ésta, que es hija de Abrahán, y que Satanás ha tenido atada dieciocho años, ¿no había que soltarla en sábado?" A estas palabras, sus enemigos quedaron abochornados, y toda la gente se alegraba de los milagros que hacía.

el dispensador dice: el milagro llega cualquier día, a cualquier hora, justo cuando se debe producir, nunca antes, nunca después... el sentido último del milagro no necesariamente debe ser desentrañado por quien lo espera, tampoco por los espectadores, ni siquiera por aquel que lo pidió... ya que el milagro confluye sobre aquello que debe ser modificado. Lo esencial es aceptarlo, asumirlo como tal y luego, fundirse en él dando gracias por aquellas recibidas. Para el milagro que desciende, no hay días, tampoco tiempos, apenas circunstancias apropiadas que lo justifican... pero si luego de producido, reniegas de él, las convergencias generarán un agujero negro de energías que absorberán nublándote la mente, los ojos, el alma, para fundirte en el desconcierto. Cuando el milagro te alcanza, simplemente acéptalo como tal y da gracias. Es suficiente... ve hasta la alambrada, asómate al mundo y en tu mente pronuncia la palabra: "gracias", "gracias Señor"... él, no necesita de estridencias, tampoco de templos, sólo de tu reconocimiento sincero. Octubre 26, 2009.-

domingo, 25 de octubre de 2009

el ojo de Horus...


Evangelio: Marcos 10, 46-52
"Maestro, haz que pueda ver"

En aquel tiempo, al salir Jesús de Jericó con sus discípulos y bastante gente, el ciego Bartimeo, el hijo de Timeo, estaba sentado al borde del camino, pidiendo limosna. Al oír que era Jesús Nazareno, empezó a gritar: "Hijo de David, Jesús, ten compasión de mí." Muchos lo regañaban para que se callara. Pero él gritaba más: "Hijo de David, ten compasión de mí." Jesús se detuvo y dijo: "Llamadlo." Llamaron al ciego, diciéndole: "Ánimo, levántate, que te llama." Soltó el manto, dio un salto y se acercó a Jesús. Jesús le dijo: "¿Qué quieres que haga por ti?" El ciego le contestó: "Maestro, que pueda ver." Jesús le dijo: "Anda, tu fe te ha curado." Y al momento recobró la vista y lo seguía por el camino.

el dispensador dice:
cuando creas que todo lo sabes...
cuando creas que todo te resulta fácil...
cuando creas que el mundo está a tus pies...
cuando creas que estas libre de todos los males...
cuando creas que eres más que los demás o que algún otro...
cuando creas que eres único...
cuando creas que la vida ya nada puede darte...
cuando creas que lo que haces es superior a lo hecho por resto...
cuando creas que después de ti no hay nada...
justo allí,
Dios te tendrá preparada una sorpresa...
para que regreses a ser humilde,
para que regreses a ser agradecido,
para que agaches la cabeza en son de aceptación,
para que olvides las soberbias,
para que no seas necio,
para que con lágrimas en los ojos, digas:
perdón SEÑOR...
apenas soy uno más de tus almas en la Tierra.
el dispensador: humildades al viento. Octubre 25, 2009.-
DEDICADO A: los que no necesitan de ojos para ver... gracias, al ojo de Horus.

sábado, 24 de octubre de 2009

el otro lado del sentimiento de mi prosa...


AL AIRE LIBRE. Lectura de poesía en el Museo José Hernández, Buenos Aires
Foto: RODRIGO NESPOLO

A viva voz
El futuro de la poesía no cabe en los libros
El género tiene escasos lectores, pero convoca a lecturas multitudinarias. En España, los festivales y recitales amplían el horizonte de los poetas

Noticias de ADN Cultura: Sábado 24 de octubre de 2009 | Publicado en edición impresa
Por Javier Rodríguez Marcos

El pasado 27 de mayo, poco antes de que Samuel Eto´o marcara en Roma el primer gol del F. C. Barcelona en la final de la Liga de Campeones frente al Manchester United, el escritor colombiano Darío Jaramillo leía, en la propia Barcelona y junto a otros poetas, sus versos ante la multitud que llenaba el Palau de la Música:


Ese otro que también me habita,
acaso propietario, invasor quizás o exiliado
/en ese cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo,
[...]
ese otro,
también te ama.

Es cierto que los 600 espectadores instalados en el auditorio diseñado por Domènech i Muntaner son pocos al lado de los 85.000 que abarrotaban el Estadio Olímpico de Roma, pero su presencia allí es todo un síntoma de que las minorías, como quería Juan Ramón Jiménez, también pueden ser inmensas. Un dato que se debe tener en cuenta en tiempos en los que la cultura ha terminado como las manifestaciones callejeras: midiéndose con el criterio de la masa, ya se trate de los clics de una página web o de las entradas a un museo de arte.

El autor colombiano, uno de los referentes de la lírica latinoamericana viva y autor de títulos como Aunque es de noche y Cantar por cantar (Pre-Textos), nació en la región de Antioquia, pero ha pasado buena parte de su vida en Medellín. En esa ciudad tiene lugar el festival de poesía más popular en lengua española. En julio pasado celebró su 19a edición, en la que, durante siete días, participaron 65 autores de 43 países.

En ese festival, el leonés Antonio Colinas, que acaba de publicar la antología Nuestra poesía en el tiempo (Siruela), recuerda haber leído ante 10.000 personas en un campo de fútbol. En su opinión, en América la poesía tiene mucha más presencia en la vida de la gente: "Aquí tal vez la intelectualizamos más y eso nos ha hecho perder un poco la conexión con la calle. Se ha ido quedando como materia de estudio".

Muchos autores latinoamericanos recuerdan como un hito el festival que tuvo lugar en Caracas en 1997. Por allí pasó durante tres días otro escritor colombiano, Jaime Jaramillo Escobar, para impartir un taller titulado "Método fácil y rápido para ser poeta". El último día la organización tuvo que poner altavoces fuera del complejo en el que se celebraba el acto: mucha gente había pasado la noche en carpas para tener un sitio. "La poesía interesa a más gente de lo que parece -dice Colinas-. Puede, eso sí, que tenga más lectores que compradores."

Las últimas encuestas sobre hábitos de lectura en España reflejan, en efecto, que tal vez no pase por los libros el futuro de un género que durante siglos representó la esencia misma de la literatura: la novela era un mero entretenimiento. Hoy parece increíble que la poesía fuera tradicionalmente parte decisiva en la formación de cualquier persona culta, incluidos los poderosos de la Tierra.

"No sé explicar la supuesta contradicción entre que haya lecturas públicas multitudinarias y escasez de lectores, pero intuyo que es apenas una contradicción aparente -dice Darío Jaramillo-. Pienso que los compradores de libros de poesía leen más los libros que compran que los compradores de novelas." Suele decir Francisco Brines, recordando al citado Juan Ramón Jiménez, uno de sus maestros: la poesía no tiene público, tiene lectores. Con todo, parece que también empieza a tener lo primero. En España, gracias a la proliferación de festivales como los de Barcelona, Granada o Córdoba.

En esta última ciudad surgió hace seis años Cosmopoética, convertido hoy en uno de los festivales literarios de mayor prestigio en España, por el que, durante tres semanas, pasan desde premios Nobel hasta autores emergentes, y a los que acude cada año un promedio de 20.000 espectadores. "Dicha, la poesía no asusta tanto como escrita -dice su coordinador, Carlos Pardo-. Las lecturas de poemas muestran muy bien la doble faceta del género: íntima, pero universal, que apela al yo de las sociedades."

En el fondo, la salida de la poesía fuera de los libros tiene mucho de vuelta al origen. El género nació asociado a la música y los versos son mucho más antiguos que el papel. Y que la escritura. Al hablar de la tradición poética, el académico Francisco Rico, que acaba de publicar la antología bilingüe Mil años de poesía europea (Backlist), lo expresa así: "Tan importante o más que la letra eran la música, la calidad de la ejecución y la mímica. Regía ahí el mismo principio que certifica que la inmensa mayoría de los aficionados a la ópera o el rock no entiende el italiano ni el inglés".

La subida a los escenarios y su asociación con la música son, precisamente, otros de los canales que están sacando la poesía del terreno de su reserva india. Y lo hacen bajo nombres que tienen sus propios festivales -polipoesía y Spoken Word-, dos maneras de nombrar un híbrido que conjuga lectura, improvisación, audiovisuales, performances y música.

En el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona nació un importante festival polipoético en los años noventa y, actualmente, en La Casa Encendida de Madrid, se celebra anualmente otro más, Yuxtaposiciones.

Silvia Grijalba, que dirige desde hace cinco años el festival Spoken Word (que empezó desarrollándose en Sevilla, este año se extendió a Gijón y podría seguir sumando sedes en el futuro), sostiene que su intención ha sido siempre "que la gente le pierda el miedo a la poesía sin perderle el respeto". Al hablar de un encuentro por el que han pasado nombres como Nick Hornby, Alessandro Baricco, Irvine Welsh o Marlango Grijalba, insiste en que la música en él es algo secundario: "Nuestro festival es sobre todo literario. Pero tampoco sirve que un escritor lleve sólo acompañamiento musical, por bueno que sean el escritor y el músico. El spoken word es un género en sí mismo, un espectáculo total. No basta sólo con leer un texto, hay que interpretarlo".

En su opinión, la fórmula sirve para que los no habituados a la poesía se acerquen a ella y para ganar lectores. Para ello las armas del espectáculo son tan buenas como las mejores: "Recuerdo la actuación de Julian Cope. Fue una mezcla de tradición y punk . Intervino vestido con un pantalón militar y sin camiseta, pero recitó un poema épico perfectamente clásico sobre unos yacimientos megalíticos".

La poesía, en efecto, es más antigua que los libros. Puede que parte de su supervivencia esté en la vuelta a momentos como aquellos en los que, mucho antes siquiera de pensar en escribirla, un griego empezó a darle vueltas en su cabeza a una frase que empezaba: "Cuéntame, Musa...". Y hasta hoy.
© EL PAÍS

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A viva vozEl futuro de la poesía no cabe en los libros

El género tiene escasos lectores, pero convoca a lecturas multitudinarias. En España, los festivales y recitales amplían el horizonte de los poetas

lanacion.com | ADN Cultura | S?do 24 de octubre de 2009


el dispensador dice: si se te cae un verso, si no encuentras la prosa, si la palabra se agita, si la noche te inquieta, si el alba te recita... cuando la frase no llega... simplemente asómate al taller de los kapasulinos... allí las armonías permanecen en vigilia, creando ideas para transformarlas en letras plenas, armonías escritas, ideas vivas... justo en el borde alto del espectro hallarás los colores de la poesía. Se llaman kapasulinos, mucho más que un ideario colectivo, casi una cultura naciente. Octubre 25, 2009.-

descubriendo la esencia del verso olvidado


VISIONARIA. Biagioni buscó trascender la razón
Foto: Archivo

Rescate
Amelia Biagioni: la fiesta desplegada
La autora recorre la obra de la poeta santafesina, cuya original producción es ahora reunida por la editorial Adriana Hidalgo en Poesía completa
Noticias de ADN Cultura: Sábado 24 de octubre de 2009 | Publicado en edición impresa
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Por Ivonne Bordelois
Para La Nacion - Buenos Aires, 2009


"Todas las cosas están solas/ y están sordas y ciegas/ escuchando y mirando/ y aguardando/ a la otra/ que llegará hace tiempo/ a desplegar aquella fiesta." Acaso esta edición de la totalidad de la obra de Amelia Biagioni pueda considerarse un cumplimiento de ese despliegue presentido.

Como se ha dicho alguna vez, el destino de Biagioni (1916-2000), muy distinto del de Pizarnik y el de Orozco, es el de aquellos escritores conocidos que han sido olvidados. Una vida modesta y algo misteriosa la marginaba de los círculos porteños más brillantes. Y quizá también lo hacía su escritura que, sin ser en absoluto intelectual, se adentraba en mundos conceptuales, transmitiéndolos en fuertes y originales metáforas.

"La muerte no es la muerte/ es un salto cromático/ en la infinita metamorfosis." "El universo es un oscuro claro andante bosque/ donde todo movimiento es cacería." "Las estirpes/ del polvo al ángel/ devorándose comulgándose/ persiguen la persecución/ halcón azor amor neblí radar/ para alcanzarme límpidas a Mí/ que soy el Cazador." Detrás de Las cacerías, libro que pasó inadvertido en su curiosa novedad, salvo por un entusiasta y lúcido artículo de Enrique Pezzoni, se vislumbra el pensamiento cósmico de Teilhard de Chardin, que imagina el mundo girando en evolución perpetua, cada especie alumbrando a la siguiente en un crecimiento indetenible que conduce a la expansión de la conciencia universal. Este espectáculo es el que celebra Biagioni, con ese algo de radar y de láser que tiene la velocidad de su palabra.

Lo interesante es la ambivalencia del título mismo, Las cacerías (1976), que por un lado preside la indagación en la aventura cósmica y por otro parece referirse a los trágicos avatares de nuestra historia oficial por aquellos tiempos aciagos -si bien Biagioni desalentaba interpretaciones literales en ese sentido-. Ya en "Manifiesto", un poema muy anterior de El humo, en el inicio de la época militar, se escuchaba una proclama estremecedora: "Yo me resisto/ acosada por silbatos atroces/ a la fatalidad/ de encerrarme y perder la llave/ o de arrojarme al pozo.// Con toda la médula/ levanto, llevo, soy el miedo enorme/ y avanzo/ sin causa/ cantando entre ausentes". Pero en Las cacerías se encuentran irrupciones de una realidad demasiado similar a la que cercaba a tantos en aquellos siniestros días. Así en "Aviso": "Debes huir/ te buscan/ te están juzgando de perfil/ No siento culpa/ Te cazarán porque no sientes culpa". Y en "Puertas": "Tras la primera digo/ Socorro/ Me dan una coraza de latín/ la llama del valor/ y me llevan hasta la entrada/ de la intemperie/ donde la llama desaparece/ Tras la segunda/ transparente/ la amiga arcangélica lee/ la gaceta futura/ protegida de mi clamor/ por una cofia de pasado/ Tercera/ Un ojo/ con telaraña me disuade/ Cuarta/ Abierta. El amigo cónsul/ se excusa desolado entre coronas: /Ya lo ves/ he muerto". Y en "Retiro": "deme un pasaje fugitivo/ con destino invisible/ me lo dan para ayer".

Pero es en "La fugitiva" donde más desgarradoramente se lee lo inescapable de un destino de persecución: "Dónde en qué noche y maleza/ estoy corriendo/ pelo rojo despavorido/ ojo y nuca desbandados/ gritando rojamente/ soy la fugitiva/ por qué/ me persiguen sin tregua/ quiénes/ y huyo desnuda rota/ atravieso cruentas palabras/ pierdo los ojos/ no puedo más/ tropiezo/ me derrumbo". También se presencia la fatalidad de la autodestrucción: "Todo cae libremente en la emboscada/ la mariposa va a la red/ el trino prepara la honda/ y el rugido aconseja al rifle". Y en "La señalada", Biagioni se refleja en una suerte de reencarnación de Juana de Arco: "Para el juicio me vestirán/ con el pelo de la locura// En la plaza me apagarán/ con sordos, con ciegos, con llamas/ por haber espiado a Dios".

Hay algo de visionario en estos poemas, en el sentido de Rimbaud: un llamado a expresar lo que la razón no alcanza, que se queda "no sabiendo-toda ciencia trascendiendo". Pero, como Biagioni misma me lo señaló alguna vez, tales percepciones no provenían del voluntario desarreglo de todos los sentidos, como lo había predicado el poeta francés, sino de una connivencia espontánea con un espacio de lecturas y sueños muy acendradamente explorado por ella hasta las últimas consecuencias. Un espacio donde aparecían maestros, voces protectoras, una suerte de tercer ojo que indicaba tormentas o bonanzas, episodios de coincidencias milagrosas. La disponibilidad de Biagioni a este universo no la volvía rehén de un imaginario dudoso, sino que le permitía extraer, como de una montaña mágica, los materiales de una poesía diferente.

Esta edición de su Poesía completa, publicada por Adriana Hidalgo, precedida por un competente prólogo de Valeria Melchiorre, permite ver una trayectoria en donde avanza no sólo el estilo poético, sino también una reflexión sobre la esencia poética del universo y del lenguaje, que culmina en Región de fugas. En ese libro una energía especial alcanza audaces y eficaces neologismos verbales: "... me asalta me unifica me cunde/ me aconcava me fulge me arrodilla".

Aquí se rescatan, excluidos de antologías anteriores, poemas tan cruciales como "Odio", "La felicidad", "La soterrada", "Tigre", "La fugitiva", "Me propuse ser alguien", y podemos contemplar la totalidad de su camino: un ojo-eje avanzando en una suerte de tiniebla luminosa. Pero a lo largo de la poesía de Biagioni hay algunos aspectos que los comentadores han dejado en cierto modo a un lado: uno de ellos, curiosamente, es la figura del amor, o mejor dicho, del desencuentro del varón y la mujer, que a pesar del acerado pudor que recorre toda su obra y que en gran medida era también el sello de su persona, alcanza a veces acentos de ironía hiriente y de cierta ferocidad. Así, en "Torre del té": "Y a ti te olvido, hombre diminuto/ como un terroncito de fe/ porque temo que te arroje mi mano/ al misterio de mi taza de té". En los coros de "La rana", de Las cacerías, surge un espíritu lúdico y humorístico, con irreverentes invocaciones a los poderes de la virilidad: "A marido regalado/ no se le mira el príncipe". En "El amor", en cambio, aparece esta nota submarina: "Hombre mío sin bordes ven entero,/ ven hasta la muerte/ y lo que arranques,/ mi hondo sonido de la especie,/ arrójalo con júbilo a la sombra constante/ a la tiniebla original arrójame/ así, contigo" (El humo). Pero esta disponibilidad alcanza su precio en "Contracanto": "Y oigo tan sólo/ un lacerado caracol de soplo/ llevando una fiesta desmoronada/ El castillo, el asombro,/ a contraluna/ se recorta en el alma/ su misteriosa puerta lenta/ acrece resplandor en tu garganta.../ Hubo una vez un rey, un reino./ Nunca más".

Con Estaciones de Van Gogh entramos en uno de los libros predilectos de Biagioni, quien, mucho antes de las modas del hipotexto y el hipertexto, había encontrado un modo propio de ceñir su poesía a epígrafes construidos con cartas de Vincent Van Gogh a su hermano Theo. Algunos de ellos son reveladores: "Nosotros, artistas en la sociedad actual, no somos más que cántaros quebrados". "En lugar de abandonarme a la desesperación, tomé la decisión de la melancolía activa."

Biagioni, maestra de oposiciones, se sabe y asume reina y desterrada, señalada y fugitiva, partiquina y coronada por leones, cazadora y cazada en el torbellino místico de la evolución, una con Van Gogh en el color y la desesperación, y una con el niño que come su hambre, presa de las garras de la poesía y a la vez niña riente de mil años; ella misma y siempre otra: "Soy futura y subo y giro/ y resplandezco en el primer día/ sobre el jardín final del tiempo". "Si alguien me llamara, me buscara/ preguntaría por una niña de mil años." "Pan olvidado, cómeme/ Vino perdido, bébeme." La notable cohesión poética de estos textos atestigua la vibrante unidad de la inimitable voz de Biagioni. Se experimenta en ellos su curiosa estirpe, esa rara mezcla de soledad y humor, ese nunca condescender al pañuelo romántico o al pequeño yo.

En sus primeros poemas, Biagioni es el efecto Botticelli en la poesía argentina: una transparencia atravesada de dulzura, que sabe detenerse justo antes del punto donde lo melodioso deviene meloso. Pero sus poemas van creciendo en experiencia, en desgarro, en un vuelo de lenguaje que no esquiva la dificultad, y atestiguan una forma de inteligencia musical que pudo deslumbrar a Alejandra Pizarnik.

Como me lo hizo notar el poeta Miros Scheuba, "La alfombra" -esa figura encerrada de perfil en el tejido-prisión- es un tema de Biagioni que parece coincidir con lo que dice Virginia Woolf:

Todo el mundo es una obra de arte; y nosotros somos parte de ella. Hamlet o un cuarteto de Beethoven son la verdad acerca de esta mixtura que llamamos el mundo. Pero no hay Shakespeare, no hay Beethoven; cierta y enfáticamente no hay Dios; somos nosotros las palabras, somos nosotros la música, somos nosotros la cosa misma. Y al ver esto, tengo un escalofrío.
Y la visión de la alfombra de Amelia Biagioni, donde acaso ella "al dorso de los nudos fulgure sin edad", ¿no nos remite, con una suerte de escalofrío, a ese entramado universal que tan maravillosamente invocaba Virginia Woolf?
© LA NACION

abrir aquí:
RescateAmelia Biagioni: la fiesta desplegada

La autora recorre la obra de la poeta santafesina, cuya original producción es ahora reunida por la editorial Adriana Hidalgo en Poesía completa

lanacion.com | ADN Cultura | S?do 24 de octubre de 2009


el dispensador dice: Argentina está llena de desconocidos intrascendentes que hicieron de nuestra cultura, una identificación trascendente... no hacen falta nombres, tampoco rostros, sólo caerte en sus páginas para descubrir cuanta mente, por Dios, cuanta mente... Octubre 25, 2009.-

justo allí...


cuando la inmensidad te alcanza,
justo allí, sabes que la vida ha valido la pena...

cuando la senda se estrecha,
cuando todo parece hacerse difícil,
justo allí, te demuestras cuán capaz eres...

cuando el espacio se abre,
cuando el viento se arremolina,
cuando el polvo de la piedra te cubre,
justo allí, conoces el sentido de las cosas...

cuando el horizonte se mezcla con tus pies,
cuando la vista no alcanza para contener el alma,
justo allí, te conoces a ti mismo...

cuando el abismo se abre,
cuando las nubes te cubren,
justo allí, sabes que puedes volar...

cuando sientes el viento en tu rostro,
cuando las manos se ponen ásperas,
justo allí, reconoces que la eternidad es nada más que un destello...

justo allí,
me di cuenta que mi mañana,
abre la senda de otros...
el dispensador: vislumbrando la vida desde el borde. Octubre 24, 2009.-
DEDICADO A: aquellos que me han acompañado a ver la vida desde el borde del abismo... y han regresado conmigo.-

UNAM... el ejemplo del silencio


Sin ciencia propia, un país maquilador: Narro
La UNAM recibió ayer en Oviedo el Premio Príncipe de Asturias en el rubro de Comunicación y Humanidades de manos de Felipe de Borbón, quien expresó que sin la existencia de la Universidad Nacional la sociedad mexicana sería mucho menos próspera y vital.


Sábado, 24/10/2009 - 05:22

Felipe de Borbón y su esposa Letizia con José Narro, rector de la UNAM. Foto: Felix Ordóñez/ReutersSin la Universidad Nacional Autónoma de México su país sería menos próspero y vital”, expresaba en su discurso el príncipe Felipe en la ceremonia de entrega de los Premios Príncipe de Asturias 2009 donde la Universidad fue galardonada en la categoría de Comunicación y Humanidades. El heredero de la corona española también destacaba que la UNAM no solamente ha contagiado a la sociedad mexicana, sino a toda Iberoamérica el culto a la justicia, la tolerancia y la democracia.

Los asturianos celebraron ayer su mayor fiesta cultural del año mirando pasar jubilosos y rumbo al Teatro Campoamor de Oviedo cada uno de los automóviles que transportaban a los premiados e invitados especiales, entre ellos varios ex rectores de la UNAM, como Juan Ramón de la Fuente y José Sarukhán, académicos y personajes de la cultura mexicana.

En su discurso, el príncipe Felipe expresó que la UNAM “ha contribuido decididamente a vertebrar, abrir y modernizar una sociedad que sin la existencia de la UNAM sería, sin ninguna duda, menos próspera y mucho menos vital”.

Además, el sucesor de la corona española destacó que la UNAM “ha contagiado a la sociedad mexicana y a la de muchos otros países iberoamericanos el culto a la justicia, a la tolerancia y a la democracia”.

Felipe de Borbón tampoco quiso pasar por alto que “en España nunca podremos olvidar la enorme generosidad de la UNAM con muchos de nuestros compatriotas, mujeres y hombres que, tras la Guerra Civil, se vieron obligados a exiliarse a tierras americanas en condiciones difíciles y amargas. Les ofreció aulas, sus publicaciones, sus institutos de investigación y toda clase de ayudas que contribuyeron a que estos ‘españoles del éxodo y el llanto’ como los llamó uno de ellos pudieran rehacer sus vidas”.

Al tomar la palabra, José Narro, rector de la UNAM, agradeció el premio en nombre de la comunidad universitaria por reconocer el trabajo académico y el compromiso social de la institución.

“El premio que se otorga a la Universidad es una gran motivación para reafirmar nuestro compromiso con la educación y las causas de la sociedad. Para el ser humano siempre ha sido importante, pero ahora es fundamental. Se trata de un aliciente que fortalece nuestro compromiso con la calidad de la educación y con las causas y necesidades de la sociedad”, expresó.

Enseguida, criticó “el desinterés de algunos en la materia (educación), como que en muchos sitios no sea una prioridad o que se le escamoteen los recursos para su generación y transmisión. Sin ciencia propia, sin un sistema de educación superior vigoroso y de calidad, una sociedad se condena a la maquila, a la medianía en el desarrollo”.

En este sentido, el rector señaló que resulta indispensable reivindicar el derecho a la educación. “Como bien público y social, la educación superior debe ser accesible a todos bajo criterios de calidad y equidad. Por eso duele que en el mundo de hoy, con sus grandes desarrollos, vivan cerca de 900 millones de personas que no saben siquiera leer y escribir”.

En su breve discurso, que se caracterizó por lo crítico y la defensa a la educación, Narro subrayó que frente al éxito quimérico, el egoísmo, la corrupción o la indiferencia, el mejor antídoto son los valores laicos de ayer y siempre.

“Por esto, la crisis que enfrenta la población mundial requiere de una revisión a fondo de los valores que transmitimos a los jóvenes (…) aprovechemos el fracaso del sistema financiero, para proponer nuevos esquemas de desarrollo que permitan a los jóvenes recuperar la esperanza en un futuro más alentador. El gran reto consiste en alcanzar un progreso donde lo humano y los social sean lo importante”, finalizó.

Institución de “decisivo influjo”

La UNAM fue galardonada por ser “desde hace cien años un modelo académico y formativo para muchas generaciones de estudiantes de diversos países y por nutrir el ámbito iberoamericano de valiosísimos intelectuales y científicos”.

En el acta del jurado se reconoció a la UNAM su “decisivo influjo” que ha permitido “crear una extraordinaria variedad de instituciones que amplían el mundo académico y lo entroncan en la sociedad a la que sirven”, además de que “ha impulsado poderosas corrientes de pensamiento humorístico, liberal y democrático en América”.

La candidatura al premio fue propuesta en febrero por Carmelo Angulo Barturen, embajador de España en México. Entre los más de mil 500 apoyos recibidos se encuentran los Premios Príncipe de Asturias Francisco Bolívar Zapata, Marcos Moshinsky, Ricardo Miledi, Antonio García Bellido, Pablo Rudomín, Carlos Fuentes y el Colegio de México, además de los escritores Gabriel García Márquez y Enrique Krauze, y los rectores de las universidades de Sevilla, Granada, Barcelona, Valencia, Alcalá, Carlos III, Autónoma de Madrid y Málaga.

Los otros premiados fueron: Norman Foster (Artes), la OMS (Cooperación Internacional), David Attenborough (Ciencias Sociales), Martin Cooper y Raymond Samuel Tomilson (Investigación Científica y Técnica), Ismail Kadaré (Letras), Yelena Isinbayeva (Deportes) y Berlín (Concordia).

Oviedo/José Antonio López

abrir aquí: cuando escribí mi primera tesis en 1976 (publicada finalmente por Nebai-Buenos Aires y distribuida por Hachette-France) recibí un apoyo inimaginable desde México, en particular de la UNAM, y de Mérida (Yucatán)... ello, es apenas una muestra de la calidad que guardan las instituciones académicas de México, no por lo recibido por mí, sino porque siempre están abiertos a acompañar iniciativas que desarrollen el mundo de la cultura, las letras y las ciencias. Desde la década del setenta hasta hoy el pensamiento científico tanto como las expresiones culturales han ido evolucionando hacia nuevas y distintas formas de expresión, otros métodos, mejores y/o distintos procesos, aportes al ideario social... esa energía que no se ve pero ciertamente está, en un extraño estado cinético de empujes y ventanas hacia al mañana necesario, las sociedades con identidad ancestral toman entidad ocupando los huecos que dejan aquellos que solamente saben desconocer las tradiciones... la UNAM es un buen ejemplo de lo que se debe hacer... Octubre 24, 2009.-

entre las piedras y el viento...


Ocio y cultura. Grandes reportajes
crédito y fuente: JANO.es
Monfragüe. Oasis de naturaleza
Adela Jiménez/ Luis Domingo
09 Octubre 2009

El Tajo y su afluente, el Tiétar, esculpen en la cuarcita grandes farallones donde se asientan espectaculares colonias de buitres leonados y nidifican el halcón peregrino, el águila perdicera y el búho real. En sus orillas y cauces se puede encontrar al martín pescador, mitos, cormoranes y ruiseñores, además de otros animales como la nutria, el corzo o el zorro.

A su paso por la provincia de Cáceres, los ríos Tajo y Tiétar moldean un valle de unos treinta kilómetros de longitud y siete de anchura, creando un paisaje donde se alternan accidentadas paredes rocosas con suaves colinas tapizadas de bosque y matorral mediterráneo. Un ecosistema único protegido como Parque Natural desde 1979, Reserva de la Biosfera desde 2003 y Parque Nacional desde 2007.

Su nombre define este tipo de hábitat con exactitud, fue bautizado por los romanos como mons fragorum: monte denso. Las 18.118 hectáreas de su superficie acotan el enclave más extenso y representativo de bosque mediterráneo del mundo. Esta vegetación es de tipo xerófilo, muy capacitada para resistir la aridez estival y aprovechar las abundantes precipitaciones del otoño y la primavera. Las sierras que delimitan el valle –que apenas alcanzan los 800 metros de altitud– acogen a una importante variedad de biotopos: encinares, bosque y matorral mediterráneo, roquedos, embalses y arroyos, permitiendo la existencia de una rica y variada vida vegetal y animal.

Bordeando el parque se encuentra la dehesa, ecosistema modelado por la mano del hombre y ejemplo de equilibrio hombre-naturaleza. Es aquí donde las grullas, venados y jabalíes, cigüeñas y garcillas se alimentan junto al ganado que pasta el rico alimento sombreado por encinas y alcornoques. Sobrevolando la dehesa veremos a las grandes rapaces que, junto a pequeños pajarillos, se alimentan de sus productos.

El monte bajo está compuesto por matorrales como jaras, brezos, romero, cantueso, tomillo y madroños. Los arroyos, acompañados por alisos, fresnos, álamos, chopos, almez y olmos en su viaje hacia las grandes cuencas, forman pequeños bosques de galería. El sonido del agua, la humedad del ambiente y el canto de los pájaros invitan al descanso y a la contemplación de la naturaleza.

Escarpados afloramientos rocosos

Estos bosques se han convertido en auténticos oasis de naturaleza salvaje, cercados a lo largo del tiempo por el inexorable avance de la deforestación humana, lo que obliga a protegerlos especialmente del fuego. Aunque la paradoja es que las especies que lo componen están precisamente adaptadas a resistir su devastadora presencia. Así, la corteza corchosa del alcornoque lo protege con su grosor, las semillas de las jaras germinan con más facilidad a altas temperaturas y las encinas y los robles melojos presentan una gran capacidad rebrotadora para compensar el daño causado por las llamas.

En Monfragüe, las densas masas de bosque pierden su continuidad por el afloramiento de gigantescos bloques de piedra que son aprovechados por aves de todo tipo para hacer sus nidos. Un buen ejemplo es el roquedo del Salto del Gitano, en el que, como vecinos en un edificio de una gran ciudad, conviven cientos de nidos de diferentes especies.

Con unos buenos prismáticos, en la primavera, podemos disfrutar del ir y venir de una pareja de cigüeñas negras a su nido, donde un par de poyuelos crecen ajenos a la expectación generada en la orilla de enfrente. La cigüeña negra es un animal muy tímido y en condiciones normales difícil de observar, de ahí lo especial de este lugar.

El vuelo de los buitres

En el cielo, el vuelo simultáneo de los cientos de buitres, desa- fiando al vacío e insuflando vida a las frías y agrestes paredes de piedra. En su vuelo circular y ascendente, les acompañan también los alimoches. Otras especies que anidan en los farallones del parque son el búho real y el buitre negro, una especie muy difícil de ver en el resto de la Península.

El mirador del Salto del Gitano brinda la oportunidad de evadirnos durante un tiempo, sumergiéndonos en un escenario vivo donde contemplamos en directo la vida de estas aves, sin necesidad de que pierdan su libertad, compartiendo una parte de su intimidad con nosotros.

Junto a este roquedo, existe otro cortado coronado por el castillo de Monfragüe, construido por los musulmanes en el año 811. Cerca de los restos de esta fortificación hay una torre cristiana mucho mejor conservada desde la que se puede observar una espectacular vista. Nos rodea una gran inmensidad que se pierde en la profundidad del horizonte, sentimos el vacío y los buitres pasan a la altura de nuestros ojos. A los pies de la torre, la talla bizantina de la Virgen de Monfragüe vive protegida en estas alturas alejada del mundo terrenal.

Al abrigo de este farallón existen restos de asentamientos prehistóricos, pinturas rupestres y enterramientos decorados, que se pueden visitar haciendo previamente una reserva en el centro de información del parque. Nuestros antepasados vivieron en esta comarca; el río Tajo y la situación de estas sierras les proporcionaban una gran riqueza de frutos silvestres, caza y pesca.

Pero, sobre todo, hay que animarse a conocer Monfragüe a través de sus senderos, que nos descubrirán numerosos tesoros naturales, como un gigantesco ojaranzo, bosques de umbría, centenarios acebuches, arroyos llenos de vida o animales de todo tipo.

Retazo de historia muy viva

El paseo a la caída de la tarde es un placer para los sentidos, el aire se vuelve más fresco y la luz del sol tiñe de un intenso dorado el monte. Comienzan a verse las siluetas grises de los ciervos bajando a las riberas, las golondrinas alimentándose en su vuelo frenético y acrobático de las nubes de insectos que se concentran sobre la superficie del agua y el vuelo de las rapaces iniciando su caza crepuscular.

En resumen, Monfragüe no es solamente un lugar único por su flora o por su fauna, es además un retazo de historia que nos presenta el resultado de la convergencia, en un mismo lugar y a lo largo de muchísimos años, de un clima muy especial, una geología peculiar y un grupo único de vegetales, animales y hombres.

Esta convivencia histórica, modelada por la actividad humana, ha creado un espacio natural irrepetible y como tal hay que entenderlo, apreciarlo y transmitirlo a las generaciones venideras.

En el cielo, el vuelo simultáneo de cientos de buitres desafía al vacío e insufla vida a las frías y agrestes paredes de piedra.

el dispensador dice: pedacito de naturaleza perdida... el hombre te ha olvidado tanto como te ha omitido, pensando que siempre habrá un espacio más para que estés enseñando tu sabiduría silenciosa. Pero no, cada vez estás más circunscripta por el avance humano que no logra asumir que suelo, tierra, piedra, aire, cielo, agua, árbol, pastos, aves, y más... son parte de una misma cosa donde el hombre, el hombre es un invitado. pedacito de naturaleza perdida... enséñame tu esencia, y deja... deja que mi alma vuele admirando tu paciencia eterna, esa propia del que sabe que más tarde o más temprano, es dueña y señora, y reina por siempre jamás. pedacito de naturaleza perdida... aquí como en el allá, te llevo en mi alma. Ven cruza el río, deja que las aguas transporten mis recuerdos, quédate con las sensaciones, quédate con las imágenes, conserva las palabras sanas, sople el viento... sople el viento para que el espíritu huela las rocas y se haga perfume de olvidos sin tiempos... deja que halle la ventana para asomarme a la vida sin tiempo, permite que sea apenas un olvido en el recuerdo... deja, por favor deja, que mi sombra se pierda en la figura de la roca que duerme en el ocaso del sentimiento... deja... Octubre 24, 2009.-
DEDICADO A: a los que vuelan sin alas...

viernes, 23 de octubre de 2009

hogueras...


Evangelio: Lucas 12,54-59
"Si sabéis interpretar el aspecto de la tierra y del cielo, ¿cómo no sabéis interpretar el tiempo presente?"


En aquel tiempo, decía Jesús a la gente: "Cuando veis subir una nube por el poniente, decís en seguida: "Chaparrón tenemos", y así sucede. Cuando sopla el sur decís: "Va a hacer bochorno", y lo hace. Hipócritas: si sabéis interpretar el aspecto de la tierra y del cielo, ¿cómo no sabéis interpretar el tiempo presente? ¿Cómo no sabéis juzgar vosotros mismos lo que se debe hacer?

Cuando te diriges al tribunal con el que te pone pleito, haz lo posible por llegar a un acuerdo con él, mientras vais de camino; no sea que te arrastre ante el juez, y el juez te entregue al guardia, y el guardia te meta en la cárcel. Te digo que no saldrás de allí hasta que no pagues el último céntimo."

el dispensador dice: sabe el hombre que la nube contiene vapor de agua, pero desconoce como se hace una nube... sabe que el agua sacia su sed, pero desconoce cómo se hace agua... sabe el hombre que una semilla dará como resultado una planta, pero no sabe cómo hacer una semilla... sabe el hombre cómo se hace un hijo, pero desconoce las esencias filosóficas de la vida... sabe el hombre hablar a troche y moche, pero desconoce cual es el sentido último de sus palabras, cuánto pesan, qué efecto producen en el otro, si duelen o liberan, dónde quedan flotando una vez pronunciadas... sabe el hombre que tiene pensamiento, sin embargo desconoce de dónde provienen las ideas, qué forma tienen y que sucede cuando esos pensamientos toman forma en el tiempo "temporal" de las vidas respirables... sabe el hombre que hace falta aire para respirar, pero no sabe fabricarlo... sabe el hombre que para que uno de nosotros respire hacen faltan al menos tres árboles, sin embargo los tala para fabricarse leña porque desconoce el manejo de las fuentes apropiadas de calor... el hombre sabe que existe, pero niega la muerte como parte de la vida... entonces, ¿qué es en realidad lo que sabe el hombre?... sabe el hombre destruir mediante el fuego, pero desconoce qué sucede con aquello que el fuego consume... sabe el hombre herir al prójimo con su palabra, pero desconoce cómo son las heridas del alma... mentirse a sí mismo sobre la importancia de ser dueño de una Tierra cuando en verdad apenas si nos la prestan por un instante. Octubre 23, 2009.-
DEDICADO A: los que están liberados en el pensamiento.

jueves, 22 de octubre de 2009

con el alma descalza...


cuando se secan las palabras...
el alma se torna un páramo.
cuando se vacían los ojos...
el alma se desertifica.
cuando no se abren las manos...
la piel se transforma en un pergamino.
cuando no se escuchan los clamores del otro...
crece la soberbia.
cuando no se comparte el pan...
se desconocen los sabores.
cuando al espíritu se convierte en un desierto...
no sólo la vida lo será... también se replicará más allá de la muerte.
cuando no quieras que te impacte la desidia del otro...
cuando desees evitar ser golpeado por palabras que contienen odios...
cuando quieras alejarte de las envidias...
cuando entiendas que tus odios no deben escuchar aquello que oyes...
cuando te duela el alma...
sólo quítate el calzado, deja que la piel de tus plantas tome contacto con el suelo...
notarás que algo cambia en ti...
notaras que la insensatez regresa siempre a sus fuentes, a su fuente emisora.
el dispensador: recogiendo el sentido de las arenas. Octubre 22, 2009.-
DEDICADO A: los que gustan de andar descalzos.

miércoles, 21 de octubre de 2009

la infinita luz


Evangelio: Lucas 12,39-48
"Al que mucho se le dio, mucho se le exigirá"


En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos: "Comprended que si supiera el dueño de casa a qué hora viene el ladrón, no le dejaría abrir un boquete. Lo mismo vosotros, estad preparados, porque a la hora que menos penséis viene el Hijo del hombre." Pedro le preguntó: "Señor, ¿has dicho esa parábola por nosotros o por todos?" El Señor le respondió: "¿Quién es el administrador fiel y solícito a quien el amo ha puesto al frente de su servidumbre para que les reparta la ración a sus horas? Dichoso el criado a quien su amo, al llegar, lo encuentre portándose así. Os aseguro que lo pondrá al frente de todos sus bienes. Pero si el empleado piensa: "Mi amo tarda al llegar", y empieza a pegarles a los mozos y a las muchachas, a comer y deber y emborracharse, llegará el amo de ese criado el día y la hora que menos lo espera y lo despedirá, condenándolo a la pena de los que no son fieles. El criado que sabe lo que su amo quiere y no está dispuesto a ponerlo por obra recibirá muchos azotes; el que no lo sabe, pero hace algo digno de castigo, recibirá pocos. Al que mucho se le dio, mucho se le exigirá; al que mucho se le confió, más se le exigirá."

el dispensador dice: el árbol de la vida, ese mismo que contiene al libro de la vida, que se representa como las huellas de la estirpe desde dos perspectivas distintas que conforman una misma y sola imagen... ese que se ubica en el centro del paraíso universal, nunca terrenal... ese que espera de sus hijos para dar frutos suficientes que nutran a los siguientes en la herencia, en una solución de continuidad que da forma a la eternidad... ese mismo, es el que coloca el precio al valor de tus palabras pesadas mediante la pluma de ganso... ese mismo, es el que juzga las acciones pero más que ello, antes, las intenciones (esas que no se ven a simple vista, pero que están evidentes a los ojos de los ángeles)... eso es la esencia de aquello que trasciende el tiempo y los espacios. Cuanto más se te dé, más se te exigirá. Si lo que se te dio, no fue lo suficientemente apreciado como para compartirlo con tus semejantes, tu alma se empequeñecerá ante la infinita luz... indefectiblemente. Octubre 21, 2009.-
DEDICADO A: los que saben brillar en la oscuridad más temible.-

martes, 20 de octubre de 2009

la vigilia necesaria


Evangelio: Lucas 12,35-38
"Dichosos los criados a quienes el señor, al llegar, los encuentre en vela"


En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos: "Tened ceñida la cintura y encendidas las lámparas. Vosotros estad como los que aguardan a que su señor vuelva de la boda, para abrirle apenas venga y llame. Dichosos los criados a quienes el señor, al llegar, los encuentre en vela; os seguro que se ceñirá, los hará sentar a la mesa y los irá sirviendo. Y, si llega entrada la noche o de madrugada y los encuentra así, dichosos ellos. "

el dispensador dice: en estos momentos donde todo lo que brilla como oro en realidad esconde esencias de barros... en estos momentos donde el lado oscuro se ha adueñado de la Tierra y muchas de sus almas sedientas... en estos momentos donde el aire, las humedades y los aceites esenciales se han enrarecido produciendo fenómenos nunca antes documentados o quizás, sí documentados pero con historias fundidas en los atropellos de los tiempos... en estos momentos donde muchas almas claman por la paz... en estos momentos donde los espíritus están imbuidos de zozobras... en estos momentos donde los cielos se desdibujan ante luces que encandilan pero no alumbran... en estos momentos que el hambre cunde por el orbe humano... en estos momentos donde todo está alterado de cara al mañana... en estos momentos donde el mañana está agobiado por el pasado... el Señor (único y dueño) de este mundo golpeará a tu puerta para recoger tus miedos y despejar el alba. No le cierres tu puerta... sólo, asegúrate que el cordero es quien ha golpeado a tu puerta... sigue la voz de tu espíritu que es el único que sabe la verdad y distingue la luz genuina de aquella otra que ostenta la iniquidad. Octubre 20, 2009.-
DEDICADO A: las almas que amo, las almas que quiero, las almas que estimo, las almas que respeto... sólo a ellas. Recuerden que la vigilia no es por la PAZ, antes bien es por las herencias no concretadas y demandan un mañana necesario... plenos de FE y ESPERANZAS de destinos ciertos...

lunes, 19 de octubre de 2009

misericordia genuina


Evangelio: Lucas 12,13-21
"Lo que has acumulado, ¿de quién será?"


En aquel tiempo, dijo uno del público a Jesús: "Maestro, dile a mi hermano que reparta conmigo la herencia." Él le contestó: "Hombre, ¿quién me ha nombrado juez o árbitro entre vosotros?" Y dijo a la gente: "Mirad: guardaos de toda clase de codicia. Pues, aunque uno ande sobrado, su vida no depende de sus bienes."

Y les propuso una parábola: "Un hombre rico tuvo una gran cosecha. Y empezó a echar cálculos: "¿Qué haré? No tengo donde almacenar la cosecha." Y se dijo: "Haré lo siguiente: derribaré los graneros y construiré otros más grandes, y almacenaré allí todo el grano y el resto de mi cosecha. Y entonces me diré a mí mismo: Hombre, tienes bienes acumulados para muchos años; túmbate, come, bebe y date buena vida." Pero Dios le dijo: "Necio, esta noche te van a exigir la vida. Lo que has acumulado, ¿de quién será?" Así será el que amasa riquezas para sí y no es rico ante Dios."

el dispensador dice: en todo tiempo hubo almas acosadas por la avaricia... tanto como por la codicia... y otro tanto por la angurria, no sólo de comer sino de poseer cualquier cosa que pertenezca a otro, tanto rico como pobre. El mundo se ha llenado de esclavos de las avaricias, codicias y angurrias... que corren todos los días para arrodillarse ante sus amos, para mostrarse obsecuentes y consecuentes con el poder que dice protegerlos... pero ahora los poderes están en tela de juicio y los súbditos apenas son material descartable ante el lado oscuro. Ahora que han entregado sus dignidades y del espíritu no quedan nada más que despojos con forma humana, ¿qué harán?... comparte tu pan hoy, ya que quizás mañana ya no estés para demostrar tu misericordia. Los gestos de grandeza no son para lucirte ante el prójimo, son para relucir ante el espejo de tu alma. Octubre 19, 2009.-
DEDICADO A: los que derrochan misericordia genuina...

domingo, 18 de octubre de 2009

cuando a alguien se le ocurre que sos importante: Herta Nobel Müller


LA GACETA LITERARIA
Herta Nobel Müller
Domingo 18 de Octubre de 2009 | La autora de los libros inhallables.

Ella no figuraba, ni remotamente, entre los "favoritos" a obtener elmáximo galardón de la literatura mundial. Sin embargo, su prosaluchadora es el reflejo de su resistencia contra la tiranía deCeaucescu, su batalla contra la censura rumana y su pelea por hallaruna editorial para sus primeros libros y, en consencuencia, paraencontrar a sus lectores. Así lo refleja Niederungen (Bajezas), que trajo consigo hace más de dos décadas a la Argentina.

La semana pasada, la Academia Sueca sorprendió, una vez más, con su elección de la ganadora del Nobel de Literatura. Al igual que el año pasado, cuando el premio fue para el francés Jean-Marie Le Clézio, el galardonado tampoco fue esta vez para las candidaturas de los favoritos históricos: los norteamericanos Philip Roth, Thomas Pynchon, Joyce Carol Oates, el japonés Haruki Murakami, el israelí Amos Oz, el italiano Claudio Magris o los latinoamericanos Mario Vargas Llosa y Carlos Fuentes. La escritora alemana de origen rumano Herta Müller se llevó el máximo premio literario del mundo con una obra que, fundamentalmente, describe el horror de la dictadura del rumano Nicolae Ceaucescu. La propia autora se encargó de confirmarlo apenas recibió la noticia desde Estocolmo. "Viví más de 30 años en una dictadura; cada mañana, con el miedo de no existir más por la noche. Todo lo que he escrito tiene que ver con eso", afirmó la escritora de 56 años.
En las librerías de Tucumán los títulos de Müller son inhallables y en el resto del país encontrar alguno no resulta empresa sencilla. Pronto, la inercia del Nobel colocará en los anaqueles locales reediciones de sus libros traducidos al castellano, pero por ahora éstos parecen estar marcados por la dificultad de encontrar a sus lectores, lo que caracterizó a sus primeros intentos literarios. El primero de ellos, Niederungen, tardó cuatro años en conseguir una editorial que lo publicara, después de amputaciones impuestas por la censura rumana. La novela, en la que se describen las barreras que monta la intolerancia, encontró su público y el reconocimiento de la crítica en Alemania, lo que llevó a su autora a adoptarla finalmente como país de residencia desde 1987.
En esta página, ofrecemos una semblanza hecha por una de las pocas argentinas que conoció a la escritora durante una inadvertida visita a Buenos Aires en 1987. Ofrecemos también fragmentos de dos de sus libros más célebres, hoy agotados en sus versiones en castellano. LA DIRECCION
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HERTA MÜLLER
El retrato del infierno

Domingo 18 de Octubre de 2009 | Por Gabriela Massuh. Para LA GACETA, Buenos Aires.

Sería a fines de 1986 o 1987. El director de la Feria del Libro de Frankfurt nos anuncia que Herta Müller viene a Buenos Aires, en marzo, a nuestra Feria. Nos pide que le organicemos un programa, cualquier cosa dice, contacto con escritores, lectura de poemas, ustedes ya sabrán qué hacer, nos tranquiliza. En aquella época no existía Internet, de manera que la ignorancia no podía transvestirse a través del Google. Sabíamos muy poco de esta enigmática escritora rumana exiliada en Alemania que finalmente recaló entre nosotros con sus enormes ojos claros y una especie de mutismo cerril poco dispuesto a establecer una comunicación que no fuera a través de la palabra escrita e impresa. Algo habremos organizado, sin pena ni gloria, porque el único recuerdo tangible que tengo de Herta Müller es el de una tarde calurosa en mi departamento de Buenos Aires, ella parada frente a mi biblioteca junto a Peter Weidhaas (director de la Feria de Frankfurt). Los dos me dan la espalda y emiten comentarios hilarantes por lo bajo, se ríen, como si yo hubiese dispuesto allí los libros sólo para impresionarlos. En el recuerdo siento vergüenza, no porque hubiese realmente algo de qué avergonzarse, sino porque no había contado por anticipado con el abismo que había entre el mundo que yo representaba (la Argentina de Alfonsín) y el de aquella mujer cuyos libros yo cometía el pecado de ignorar.
Siempre me pregunté por qué Herta Müller habría querido venir a Buenos Aires. Será por las dictaduras, pensé después. Por la de Ceaucescu en Rumania y la nuestra, la que nos había hecho mundialmente famosos. Antes de irse, la pequeña escritora de Rumania con la que no logré intercambiar más palabras que el saludo, me entregó Niederungen (Bajezas), el único libro que por aquel entonces había aparecido en Alemania. Durante meses el libro permaneció sobre mi escritorio en el mismo lugar en el que ella lo había dejado. Yo no tenía intención de leerlo, más bien quería olvidarme de ella, de Weidhaas y de todas las ferias del libro del mundo hasta que una tarde, obligada a permanecer en mi escritorio por las inclemencias del tiempo o de algún atolladero, empecé a leerlo. Y entendí.
Lo que se leía allí era la historia de un pueblo de campesinos de origen alemán en tierra ajena y socializada. Nada, salvo una ancestral rigidez teutónica, les pertenece. Lo que allí había era una suerte de indignación poética que se había hecho carne a través del odio y del encono. No debe haber retrato más descarnado de una minoría étnica bajo el protectorado de un estado dictatorial donde el agobio interior es idéntico al que genera un estado que se mira el ombligo. Sin referirse a la ocupación nazi, al gobierno de Caeaucescu o a las aporías de la política, la niña que narra cuenta un infierno. De aquella prosa alucinada recuerdo ahora el testimonio de la madre de la autora que ahora cito de memoria: "el día de nuestro casamiento tu padre me esperó comiendo cerezas cuyos carozos escupía en el suelo de la habitación; desde entonces supe que me iba a moler a palos sistemáticamente."
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Gabriela Massuh - Escritora tucumana, doctora en Letras de la Universidad alemana de Nüremberg, directora cultural del Instituto Goethe de Buenos Aires.
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HERTA MÜLLER
El bache

Domingo 18 de Octubre de 2009 | Por Herta Müller.

En torno al monumento a los caídos han crecido rosas. Forman un matorral tan espeso que asfixian la hierba. Son flores blancas y menudas, enrolladas como papel. Y crujen. Está amaneciendo. Pronto será de día. Cada mañana, cuando recorre en solitario la carretera que lleva al molino, Windisch cuenta qué día es. Frente al monumento a los caídos cuenta los años. Detrás de él, junto al primer álamo donde su bicicleta cae siempre en el mismo bache, cuenta los días. Por la tarde, cuando cierra el molino, Windisch vuelve a contar los días y los años.
Ve de lejos las pequeñas rosas blancas, el monumento a los caídos y el álamo. Y los días de niebla tiene el blanco de las rosas y el blanco de la piedra muy pegados a él cuando pasa pedaleando por en medio. La cara se le humedece y él pedalea hasta llegar. Dos veces se quedó en pura espina el matorral de rosas, y la mala hierba, debajo, parecía aherrumbrada. Dos veces se quedó el álamo tan pelado que su madera estuvo a punto de resquebrajarse. Dos veces hubo nieve en los caminos.
Windisch cuenta dos años frente al monumento a los caídos, y doscientos veintiún días en el bache, junto al álamo. Cada día, al ser remecido por el bache, Windisch piensa: «El final está aquí». Desde que se propuso emigrar ve el final en todos los rincones del pueblo. Y el tiempo detenido para los que quieren quedarse. Y Windisch ve que el guardián nocturno se quedará ahí hasta más allá del final.

(*) Fragmento del libro "El hombre es un gran faisán en el mundo", publicado en castellano por Siruela, en 1992.
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HERTA MÜLLER
La bestia del corazón

Domingo 18 de Octubre de 2009 | Por Herta Müller

Cuando callamos, nos tornamos desagradables, dijo Edgar. Cuando hablamos, nos tornamos ridículos.
Llevábamos demasiado rato en el suelo, delante de las fotos. Se me habían dormido las piernas de estar sentada.
Con las palabras en la boca aplastamos tantas cosas como con los pies sobre la hierba. Pero también con el silencio.
Edgar guardó silencio.
Aún no puedo imaginarme una tumba. Sólo un cinturón, una ventana, una nuez y una soga. Cada muerte es para mí como un saco.
Si te oyen decir eso, dijo Edgar, te tomarían por loca.
Y cuando pienso en ello, tengo la sensación de que cada muerto deja tras de sí un saco repleto de palabras. Siempre me acuden a la mente el barbero y la tijera de manicura, porque los muertos ya no los necesitan. Y también se me ocurre que los muertos ya nunca más perderán un botón.
Tal vez intuyen cosas distintas a nosotros, dijo Edgar, quizás intuyen que el dictador es un error.
Poseían la prueba, pues también nosotros éramos un error para nosotros mismos. Porque en este país nos veíamos obligados a andar, comer, dormir y amar con miedo hasta que volvíamos a necesitar al peluquero y la tijera de la manicura.
Alguien que sólo por el hecho de andar, comer, dormir y amar hace cementerios, dijo Edgar, es un error aún mayor que nosotros. Es un error para todos, un error dominante.
La hierba despunta sobre la cabeza. Cuando hablamos queda segada. Pero también cuando callamos. Y entonces, la segunda y la tercera hierba crecen a su antojo. Y pese a todo, somos afortunados.

(*) Fragmento de la novela "La bestia del corazón", de 1994, publicada en castellano por Mondadori en 1997.
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el dispensador dice: pasas tu vida transcurriendo tus días desapercibidos hasta que te das cuenta que alguien te está observando y encima, ese mismo alguien, te tiene en cuenta con una especial consideración para proponerte un premio... pero la vida en sí misma lo es. Alcanza con hacer lo que uno siente de manera legítima, sin producir a daños ni aflicciones a otros, brindando tu mano de manera genuina, sin pedir nada a cambio. Bien por Herta Müeller. Los premios son circunstancias, pero las obras, aquello que se hace, permanece para siempre aún cuando se consuma en hogueras... Octubre 18, 2009.-

MAMÁ, una profesión más allá de las ciencias


"Investigadora en desarrollo infantil y humano"
Domingo 18 de Octubre de 2009 |

Un día fui a sacar el registro de conducir, y la persona que tomaba los datos me preguntó cuál era mi ocupación. No supe cómo etiquetar mi trabajo de "madre" y qué responder. Al percatarse de esto la empleada que tomaba los datos me dijo:
- "A lo que me refiero es a si trabaja usted o es simplemente una desocupada más".
- "Claro que tengo un trabajo -le contesté-, soy una mamá".
A lo que la empleada respondió:
- "No ponemos mamá como opción, así que vamos a poner ama de casa".
Había olvidado por completo esta historia hasta que un día me pasó exactamente lo mismo, sólo que esta vez en otra oficina estatal. La funcionaria era obviamente una mujer de carrera, eficiente, de mucha postura y tenía un título muy despampanante que decía "Interrogadora Oficial".
- "¿Cual es su ocupación?", me preguntó.
¿Qué me hizo contestarle esto?, no lo sé, pero las palabras simplemente salieron de mi boca: "soy una investigadora asociada en el campo del Desarrollo Infantil y las Relaciones Humanas".
La funcionaria se detuvo, la lapicera quedó congelada en el aire y me miró como si no hubiese escuchado bien. Repetí el título lentamente, poniendo énfasis en las palabras más importantes. Luego observé asombrada cómo mi pomposo y extenso anuncio era escrito en tinta negra en el cuestionario oficial.
- "¿Me permite preguntarle -dijo la funcionaria, con un aire de interés- qué es exactamente lo que hace usted en este campo de investigación?"
Con una voz muy calmada y pausada me escuché contestarle:
- "Tengo un programa continuo de investigación (¿qué madre no lo tiene?) que desarrollo en laboratorio y en campo (normalmente me hubiera referido a lo anterior como adentro y afuera). Estoy trabajando para mi maestría (la familia completa) y ya tengo cuatro créditos (todas mis hijas). El trabajo es uno de los que mayor demanda tiene en el campo de las humanidades (¿alguna madre está en desacuerdo?) y usualmente trabajo 14 horas diarias (en realidad son más)."
Como la oficial me miraba con una mezcla de respeto y asombro por la intensa dedicación horaria, agregué: "tiene muchos más retos que cualquier trabajo sencillo y la remuneración está ligada al área de la satisfacción personal, más que a lo económico".
Sentía una creciente nota de respeto en la voz de la funcionaria mientras completaba el formulario. Una vez terminado el proceso, se levantó de la silla y personalmente me acompañó a la puerta.
Al llegar a casa, emocionada por mi nueva carrera profesional, salieron a recibirme tres de mis asociadas al laboratorio, de 13, de siete y de tres años de edad. Arriba podía escuchar a nuestro nuevo modelo experimental, en el programa de desarrollo infantil (de seis meses de edad), probando un nuevo programa de patrón en vocalización.
¡Me sentí triunfante! ¡Le había ganado a la burocracia! Había entrado en los registros oficiales como una persona distinguida e indispensable para la humanidad, porque ser madre es todo lo que describí a la oficial ¡Y mucho más! La maternidad no tiene un título en la puerta, ni en las tarjetas de presentación, pero creo que toda mamá debería sentirse increíblemente orgullosa de ejercer la profesión que sostiene a la sociedad. Dicen que nadie es indispensable ¡Vaya que las madres lo somos! Así que la próxima vez que te pregunten "¿Profesión?", ya sabes qué contestar.
(Relato de Sheila Morataya-Fleishman, tomado del portal encuentra.com)
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el dispensador dice: indudablemente las madres no tienen un día, ya que sus días son todos los días de la vida desde que la decisión y/o la casualidad y/o la causalidad las transformó en madres desde el preciso instante en que un espermatozoide alcanzó el óvulo abriendo las matrices para contener un alma... las impericias occidentales tienen día para la madre en mayo en algunos países o bien en octubre en otros, finalmente da igual ya que la palabra "mamá" contiene algo que une a todos los hijos del mundo con quien nos ha llevado en el vientre como tránsito seguro hacia el tiempo respirable. Es un día singular porque cada hijo hace a su madre tanto como ella a aquel y nada, ningún otro vínculo humano es comparable a este... sólo por eso, estés donde estés, feliz día mamá, hoy y siempre. Octubre 18, 2009.-
DEDICADO A: a JUANITA... a Victoria... a Santina... a María... a mis madres que me soportaron. He tenido la gracia divina de tener cuatro, ¿de qué me puedo quejar?... una me engendró, la primera; dos me criaron, la segunda y su propia madre; una, la intangible, me ha cuidado y protegido hasta aquí...

sábado, 17 de octubre de 2009

espíritu de cristal...


Evangelio: Lucas 12,8-12
"El Espíritu Santo os enseñará en aquel momento lo que tenéis que decir"


En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos: "Si uno se pone de mi parte ante los hombres, también el Hijo del hombre se pondrá de su parte ante los ángeles de Dios. Y si uno me reniega ante los hombres, lo renegarán a él ante los ángeles de Dios. Al que hable contra el Hijo del hombre se le podrá perdonar, pero al que blasfeme contra el Espíritu Santo no se le perdonará. Cuando os conduzcan a la sinagoga, ante los magistrados y las autoridades, no os preocupéis de lo que vais a decir, o de cómo os vais a defender. Porque el Espíritu Santo os enseñará en aquel momento lo que tenéis que decir."


el dispensador dice: deja que tu afán de cada día esté acompañado por tu Ángel de la Guarda, permítele brindarte el espejo de tu esencia, revelándote como espíritu cristalino hacia él... escúchalo, atiéndelo, no lo defraudes porque haciéndolo, en realidad te defraudas a tí mismo... aprovecha este día, porque el afán de mañana aún no llega. La luz que recibes hoy, es distinta de la de ayer... y propia de este día. Nunca utilices la luz de hoy pensando en mañana... Recuerda siempre que las fotos congelan el alma... Octubre 17, 2009.-
DEDICADO A: María Eugenia en su día...