CAMINO DE REGRESO 31

el dispensador dice: abundan las preocupaciones pero el mundo adolece de falta de ocupaciones... sobran las frustraciones... tanto que ya casi nadie recuerda qué son las esperanzas... todos andan apresurados por llegar a tiempo a ninguna parte, donde todo es ficticio y donde la realidad anda por andariveles por "aparte"... en medio de ello crecen las obsecuencias, y con ellas los felpudos en las que el poder se limpia la suelas de sus zapatos, sacudiéndose el polvo que opaca los cueros... algunos huyen de tanta inclemencia con forma de miseria humana, y crean sus propios escenarios para poder sobrevivir a la diseminación de los calvarios, una especie de apéndice de los infiernos que han tomado la Tierra por asalto y el espíritu humano como asfalto... todos los dedicados al arte toman distancia... todos los dedicados a la cultura se internan en sus propia espesuras o bien, acuerdan con el poder para salvaguardar aquellas letras que no merecen lecturas... donde los textos se escriben, donde los libros se editan, donde los libros se venden para inmediatamente quedar arrumbados en algún rincón juntando polvo y olvidos... de pronto, el arte y la cultura han tomado distancia de los mercaderes de lo humano... esos que son funcionales a los intereses corporativos, que compran y venden lo innecesario, que transforman en monedas lo que no sirve para nada... denigrando justamente eso, la condición humana... negando justamente eso, la calidad humana... alentando el valor que resta valor... el valor que desagrega valor... el valor que involuciona la consciencia agotando el sentido de las esencias... para luego consumirse en la inclemencia... alguien me dijo que a este mundo le están faltando flores... supe decirle que a este mundo le están faltando abejas, avispas, mariposas... alguien me dijo que a este mundo le está faltando música... supe decirle que le sobran notas pero que los contenidos desafinan, que hay mucho grito, pero los pentagramas no tienen clima... alguien me dijo que la gente anda apenada... supe decirle que la gente acepta que la humillen, sin decir nada... sin comprender que el espacio que se cede, que se regala, será ocupado por alguien que en definitiva, no hará nada...

CCTV

hablará de misericordia, pero no hará nada...
hablará de solidaridad, pero no hará nada...
hablará de compasión, pero no hará nada...
porque el poder desalmado y perverso de las corporaciones se ha devorado a los estados... estos (estados políticos) han pasado a formar parte de un conjunto de huecos donde no hay materia, ni gris, ni blanca... y luego las gentes, funcionales a aquellas "nada", se han convertido en parte de los engranajes de la gran máquina de impedir... una máquina que evita que las cosas buenas sucedan... una máquina que impulsa que las cosas malas e inconsistentes permanezcan... latiendo... vibrando... una máquina que atropella y humilla a las personas, a sus dones y a sus talentos, propiciando la mediocridad revuelta por la ignorancia de los remolinos y los vientos... entonces te cuentan que Marte es el objetivo de la humanidad, y tu te ríes para tus adentros... pensando que no podemos con la Tierra y encima de males pretendemos llevar el desquicio a otros planetas que ya están habitados, aún cuando parezcan vacíos, inertes, sin vida, omitiendo que los ojos humanos ven poco, que los oídos humanos oyen lo que les conviene y de tan poco ya ni escuchan lo que no les conviene... alguien nace... alguien muere... muchos evitan lo que otros quieren... 

me llaman de Alemania... alguien que me quiere... alguien a quien yo quiero... me llaman de Francia... alguien que me quiere... alguien a quien yo quiero... tenemos puentes que superan los afectos... unimos distancias para sabernos a resguardo y también a cubierto... me cuentan hechos que no aparecen en los medios, me dicen que hay mediatismos mintiendo justo en el medio, donde todo se deforma alentando el desasosiego... les digo que la sociedad humana se está llenando de miedos... me cuentan que la zozobra ya ha quebrado los tiempos... les digo que nadie es creíble y que todo es un cuento... que no se reconoce la verdad porque las versiones producen imágenes asimétricas a los espejos... me dicen que luchan por aquello que portan en su frente como sello... les digo que mis batallas las he ganado por mi sapiencia de viejo... pero que las he perdido cuando se produjeron, porque la mentira impera y escribe la historia con forma de fábula con sabor a polilla que suena a cuento... me dicen que buscan la paz entre amores perdidos y otros que giran lentos... les digo que el verdadero amor no necesita traducirse en sexo... que es cuestión de presencia ante la ausencia que hace del alma un espíritu añejo... me dicen que están agobiados de tanto temor a perder lo obtenido y cambiarlo por hueco... no sé qué decirles porque la experiencia es única y de cada destino según su momento... no sé qué decirles para reconfortarlos ante tanto desmadre de sentimientos... les digo que la distancia no suple lo incierto... les digo que no hay verdad genuina que supere aquello que se lleva en la consciencia del propio desierto... me dicen que allá hay frustración y también desconcierto... les respondo que el mundo entero está dominado por el discurso que oculta el desprecio... ¿es verdad?, ¿es mentira?, ¿estás en lo cierto?... no es prudente apurar las geometrías donde los ángulos son puntos muertos...

¿qué hacer cuando el otoño se adelanta a su tiempo?... la naturaleza está molesta con el hombre y sus soberbias dispuestas como cinismos a los cuatro vientos... justo entonces me llaman de la India, un amigo-hermano de otros momentos... me dice que observa que el espíritu está atrapado en un laberinto donde los desfiladeros devoran los pensamientos... le digo que el sabio que supo ser supremo ha abandonado la Tierra por indicación de lo eterno... que la Tierra está siendo invadida por los reclamos que dan forma al lamento... ¿qué hacer entonces con los llegados en este tiempo?... no se puede evitar lo inevitable cuando viene acompañado de campanarios rebotando sus ecos... cada quien nace cuando le es concedido su aliento, por algo sucede, lo demás es parte de lo que suena a desconcierto, ya que son más las preguntas que lo que se ha resuelto... por algo será, todo es cuestión de tiempo... aceptar es de sabios... modificar no es de genios... los inteligentes siempre andan ataviados de urgencias que les acosan las nucas al descubierto... 

entonces ¿qué hacer?... mientras la araña sigue tejiendo... es de buen guerrero aguardar a que llegue su momento... puedes ir a la batalla aún sabiendo que está la perdida la causa y que la lucha no contempla recuerdos... puedes también hacer sacrificio de samurai tomando distancia de un mundo ausente que se ha inmovilizado de sentidos y sentimientos... pero hemos nacido para ser parte de nuestra misión en un tiempo... le respondo que la dignidad está por encima de todo incluyendo el motivo que significa lo "nuestro"... no hay amistad cuando la confianza se rompe mediante la trampa de un vil acuerdo... tampoco hay paz cuando sólo se trata de palabra muerta escrita en el alma de los que fueron muertos... la excusa no es argumento... la mentira no rompe las cadenas de los esclavos que lo son sin saberlo... entonces, ¿qué hacer?...

soy yo mismo entre pastos húmedos y pastos secos... no coincido en nada con los humanos en sus roles de estos mismos tiempos... demasiada hipocresía vistiendo cadáveres que yacen sin recuerdos... la degradación humana está secando el sentido de la vida y sus notables momentos... el opio no salva lo que el olvido devora en su desconcierto... alguien se ha llevado el mañana y el ahora el futuro no existe porque reina lo incierto... me dicen de Alemania que algo les suena a la segunda guerra y sus momentos previos... les digo que la humanidad está peleada consigo misma por defecto de sentimientos... no hay amor cuando la palabra solo traduce huecos... no hay sabiduría cuando la inspiración muere en los abismos de espíritus quietos... algo anda mal y todos lo sabemos... algunos lo dicen... mientras otros lo callan simplemente por miedo...

es necesario aunar las manos y pelear por la causa consignada en el sello del nacimiento... si no hay misión en la vida, los dones son un desperdicio y también los talentos... si te sometes al poder, lo que entregas te consume a fuego lento... si caes por tus razones serás un desconocido ante la historia oficial, pero no ante los genuinos recuerdos de aquellos que lucharon por lo que entendían justo y necesario para dar lugar a otro futuro incierto...

tienes razón, me dice alguien desde su más puro sentimiento... no sé si la tengo pero sí sé qué es lo que siento... las razones pertenecen a cada circunstancia y sus protagonistas en el escenario donde la perspectiva hace al ángulo opuesto... 

todo depende de la esfera y su música eterna sonando dimensionalmente en los agujeros negros... los vasos comunicantes hacen de lo simultáneo un paralelismo cuántico demasiado bello, pero los humanos no escuchan música porque temen a la nube tanto como al rayo y al trueno... memoria de dioses que han perdido sus cielos... memoria de ángeles que no encuentran consciencia que justifique lo eterno... ¿ya te vas, tan pronto, sin obtener respuesta de lo pendiente de construir geometría de puentes y afectos?... las ecuaciones se resuelven siempre en su punto, cuando es el momento, saberlo distinguir es de sabios pero no de genios... los inteligentes andan apurados escuchando a los profetas que falsean la ilusión de la esperanza carcomida por la invasión de lo ajeno...

hay gotas pendientes y llantos en seco... pues mira que no creo en las palabras de los humanos que pronuncian lo que hiere al prójimo y lastima a lo ajeno... el amor no es discurso sino un camino del medio, debes caminarlo mientras el tiempo es paralelo... cuando se bifurca ya no hay amor ni nada que justifique el acompañamiento, lo que suena a rutina... se oxida hasta que el olvido se hace arena de un mismo desierto. OCTUBRE 11, 2016.-