ENGRANAJES || Dios de nuestros padres - 21.06.2013 - lanacion.com

Dios de nuestros padres - 21.06.2013 - lanacion.com  

Viernes 21 de junio de 2013 | Publicado en edición impresa

Línea & letra / Poesía interpretada por Pablo Bernasconi

Dios de nuestros padres

ADN Cultura

 

Di que es únicamente el viaje de ida,

el vuelo en una sola dirección,

y despoja al significado de "viaje" y "vuelo"

de lo que tiene de peor;

entonces podrías afirmar que te hallas

en la fría luz de la ciencia,

viendo como eres visto, ligado a la realidad.

Extraño, una vida es el fuego y el combustible: nosotros,

los animales, los objetos, debemos permanecer aquí

sin ningún título que acredite

que nunca nada dejó de vivir

sino que vuelve a vivir cuando la vida cesa.

Más maravilloso es el Dios relojero

de Descartes y Paley: Él diseñó e instaló

para nosotros el Mecanismo, le gustaba trajinar,

y habiendo perfeccionado lo que debía hacer

se mantuvo aparte envuelto en su soledad.

En Lo propio, lo de todos, Sudamericana. Traducción de Alberto Girri

Robert Lowell

Boston, 1917 - Nueva York, 1977

Robert Lowell es uno de los principales representantes de la llamada "poesía confesional", que ponía particular énfasis en lo personal y que ejercería luego una evidente influencia, entre otros poetas, en Anne Sexton y Sylvia Plath..

el dispensador dice:
mentiras mayores,
mentiras menores,
las razones del hombre no tienen colores,
se acumulan soberbias,
se las visten de ciencias,
justificando sapiencias,
que consisten en negar evidencias,
para luego vivir de santas apariencias,
hablar de cultos que no se profesan,
las oraciones justifican... pero no se rezan...

el hombre no es más que un engranaje,
lo es aún cuando cultive el ultraje,
y lo será aún cuando cultive el chantaje,
forma parte de un extenso drenaje,
desconoce dónde comienza,
desconoce dónde se convierte en herraje,
desconoce quién abre la puerta,
o quién diseña el paisaje...
sus vanidades... no le dejan entender los mensajes.

mentiras menores,
mentiras mayores,
las auras se ensucian ante ciertos olores,
las fragancias esconden colores,
así como se transgreden consentidos amores,
nadie pasa sin dejar vapores,
efluvios flotan tras el paso de los señores,
sendas retorcidas,
huellas bajo flores,
todo se destapa cuando comienzan los temores...
allí las músicas... ya no son canciones.

hay un Dios esperando ser atendido,
los argumentos sobran,
cuando el disimulo es olvido,
cuando la omisión es trama de algún tejido,
cuando la oportunidad... sigue la corriente arrojada en el río...
cuando el abrazo dado... es burla con ecos en el desierto de palabras vacías,
tienen peso los oportunismos, en el vacío...
tienen peso los desprecios,
en intenciones revueltas,
envidias en desatinos,
traban engranajes... quebrando los ciclos...
¿dónde la va corriente?...
donde lleva el río...
no todo lo que gira,
debe asumirse como molino.
JUNIO 21, 2013.-