CULTURA | Diario de Conan Doyle
Así era el día a día del autor de Sherlock Holmes en el Ártico
Fragmento del libro, con anotaciones y dibujos. | The British Library- El propio autor escribió: 'Cumplo la mayoría de edad a 80 grados de latitud'
La 'British Library' publicará el diario escrito por Arthur Conan Doyle en 1880 durante su viaje por el Ártico como cirujano en un barco ballenero llamado 'The Hope' ('La Esperanza').
Este vívido y dramático relato de las aventuras árticas de Conan Doyle a los 20 años, nos dará una nueva visión del desarrollo del joven autor que algún día llegaría a crear el personaje de Sherlock Holmes. Se puso a prueba a sí mismo, superó las dificultades y, según escribió más tarde, cumplió "la mayoría de edad a 80 grados de latitud".
'Trabajo peligroso' comprende un facsímil en color de este notable diario, mostrando la letra clara de Conan Doyle y sus apuntes sobre la vida en el Ártico, así como una transcripción completa del diario y varios bocetos basados en la experiencia (reales y ficticios).
Por ejemplo, una historia de Sherlock Holmes; un relato de fantasmas que transcurre en el Ártico, 'The Captain of the Pole-Star' ('El capitán del Estrella-Polar'), que le dio notoriedad en el mundo editorial como un joven y prometedor escritor; y un artículo llamado 'The Glamour of the Arctic' ('El glamur del Ártico'), que le ganó el respeto de los exploradores polares.
El libro también incluye fotos del barco, del joven Conan Doyle en cubierta y del capitán y la tripulación.
Jon Lellenberg, el coeditor del volumen junto a su colega biógrafo, Daniel Stashower, y representante de la 'Conan Doyle Estate', dijo: "En las entradas de este diario, vemos al joven estudiante de medicina pasar del aula de clase a situaciones de gran aventura y peligro, encontrando su camino entre hombres duros cuya aptitud y osadía llegó a respetar profundamente, y al final del viaje podemos encontrar un enlace directo con el primer relato sobre Sherlock Holmes que escribiría seis años después".
el dispensador dice:
sabes acaso cómo es la oscuridad rotunda,
sin lámparas y sin velas,
donde el mar suena a telas,
mezclándose con estrellas?...
reconoces quizás las distancias,
lejanías sin descargas,
donde los horizontes amargan,
a quiénes se mecen entre mareas que suben y bajan?...
sabes acaso de cuerdas,
de tensados y de velas,
de sotaventos y barloventos,
envolviendo ilusiones ajenas?...
reconoces las estrellas,
según sus constelaciones,
arrecifes y peñones,
que pueden quebrar el curso,
de grumetes sin sermones?...
todo se ha vuelto simple,
previsto por electrónicas sin mentes,
así andan perdidas las gentes,
sin diferenciar fríos y calientes...
recordar la suma se torna difícil,
tanto como lo que la división dice,
las fracciones se quiebran y ríen,
viendo que las mentes no acuden al que sigue...
todo semeja utopías,
de antiguos tiempos lejanos,
no hay sextantes en las manos,
ni derivas que te orienten,
entonces así andan las gentes,
perdidas entre tragedias que el agua no mece...
navegar era de marinos,
como las travesías guardaban tinos,
conocimientos seguían ritmos,
de horizontes y de vinos,
ya no hay cubiertas ni linos,
que envuelvan a aventureros perdidos...
el hombre está atrapado en una entelequia,
vive pendiente de lo que respira,
las urgencias cercan sus días,
tanto como los apuros lo ahogan en heridas,
y aún cuando llamen a esto "vida",
ya no hay puerto que lo reciba...
las latitudes no son medidas,
longitudes son desconocidas,
nadie sabe qué es el mediodía,
más allá de su comida...
no hay correo que surque los mares,
ni hay tiempos de correspondencias,
las bitácoras no contienen letras,
no hay novedad entre las esperas,
el que llega puede ser cualquiera,
y tampoco sabrá de sus velas...
las ballenas son de peluche,
al igual que osos y zarigüeyas,
ninguna ilusión navega,
mientras los mares se quejan,
el ser humano desconoce su tierra,
así como su cielo y la naturaleza,
se anuncian días de penas,
cuando la nave no lleva velas,
las estrellas apagan sus estelas,
cuando los espíritus no les rezan.
AGOSTO 08, 2012.-
todo es vertiginoso... y el hombre vive apurado... sus congéneres le marcan el paso, indicándole qué debe hacer para ser considerado... y así es que todos andan perdidos, sin techos, con hambre y sin abrigos... corriendo tras zanahorias que suelen fabricarse nuevas historias, prometiéndose mañanas importantes y poderes implacables, pero ya no hay mañanas ni tardes que se aprecien en justa medida... el desconcierto inunda los días, tanto como la confusión reina en las noches... el mundo está envuelto en reproches que no comienzan ni terminan... reclamando se transita la vida, sin saber qué suma, qué resta, qué divide y qué multiplica... ninguna ignorancia es rica en misericordias ni compasiones, todos andan extraviados y aturdidos sin compases y entre aullidos. AGOSTO 08, 2012.-
Este vívido y dramático relato de las aventuras árticas de Conan Doyle a los 20 años, nos dará una nueva visión del desarrollo del joven autor que algún día llegaría a crear el personaje de Sherlock Holmes. Se puso a prueba a sí mismo, superó las dificultades y, según escribió más tarde, cumplió "la mayoría de edad a 80 grados de latitud".
'Trabajo peligroso' comprende un facsímil en color de este notable diario, mostrando la letra clara de Conan Doyle y sus apuntes sobre la vida en el Ártico, así como una transcripción completa del diario y varios bocetos basados en la experiencia (reales y ficticios).
Por ejemplo, una historia de Sherlock Holmes; un relato de fantasmas que transcurre en el Ártico, 'The Captain of the Pole-Star' ('El capitán del Estrella-Polar'), que le dio notoriedad en el mundo editorial como un joven y prometedor escritor; y un artículo llamado 'The Glamour of the Arctic' ('El glamur del Ártico'), que le ganó el respeto de los exploradores polares.
El libro también incluye fotos del barco, del joven Conan Doyle en cubierta y del capitán y la tripulación.
Un modo de vida olvidado
Con gracia y humor, Conan Doyle ofrece un vívido relato de un modo de vida en el mar largamente olvidado. Su cuidado detallismo de la "cosecha asesina" en los mares del Ártico, provee una descripción única y sin fisuras de los últimos días de la industria ballenera británica.Jon Lellenberg, el coeditor del volumen junto a su colega biógrafo, Daniel Stashower, y representante de la 'Conan Doyle Estate', dijo: "En las entradas de este diario, vemos al joven estudiante de medicina pasar del aula de clase a situaciones de gran aventura y peligro, encontrando su camino entre hombres duros cuya aptitud y osadía llegó a respetar profundamente, y al final del viaje podemos encontrar un enlace directo con el primer relato sobre Sherlock Holmes que escribiría seis años después".
el dispensador dice:
muchas cosas han pasado,
que el olvido las ha ocultado,
nadie está recordando,
de las esencias sus significados...sabes acaso cómo es la oscuridad rotunda,
sin lámparas y sin velas,
donde el mar suena a telas,
mezclándose con estrellas?...
reconoces quizás las distancias,
lejanías sin descargas,
donde los horizontes amargan,
a quiénes se mecen entre mareas que suben y bajan?...
sabes acaso de cuerdas,
de tensados y de velas,
de sotaventos y barloventos,
envolviendo ilusiones ajenas?...
reconoces las estrellas,
según sus constelaciones,
arrecifes y peñones,
que pueden quebrar el curso,
de grumetes sin sermones?...
todo se ha vuelto simple,
previsto por electrónicas sin mentes,
así andan perdidas las gentes,
sin diferenciar fríos y calientes...
recordar la suma se torna difícil,
tanto como lo que la división dice,
las fracciones se quiebran y ríen,
viendo que las mentes no acuden al que sigue...
todo semeja utopías,
de antiguos tiempos lejanos,
no hay sextantes en las manos,
ni derivas que te orienten,
entonces así andan las gentes,
perdidas entre tragedias que el agua no mece...
navegar era de marinos,
como las travesías guardaban tinos,
conocimientos seguían ritmos,
de horizontes y de vinos,
ya no hay cubiertas ni linos,
que envuelvan a aventureros perdidos...
el hombre está atrapado en una entelequia,
vive pendiente de lo que respira,
las urgencias cercan sus días,
tanto como los apuros lo ahogan en heridas,
y aún cuando llamen a esto "vida",
ya no hay puerto que lo reciba...
las latitudes no son medidas,
longitudes son desconocidas,
nadie sabe qué es el mediodía,
más allá de su comida...
no hay correo que surque los mares,
ni hay tiempos de correspondencias,
las bitácoras no contienen letras,
no hay novedad entre las esperas,
el que llega puede ser cualquiera,
y tampoco sabrá de sus velas...
las ballenas son de peluche,
al igual que osos y zarigüeyas,
ninguna ilusión navega,
mientras los mares se quejan,
el ser humano desconoce su tierra,
así como su cielo y la naturaleza,
se anuncian días de penas,
cuando la nave no lleva velas,
las estrellas apagan sus estelas,
cuando los espíritus no les rezan.
AGOSTO 08, 2012.-
todo es vertiginoso... y el hombre vive apurado... sus congéneres le marcan el paso, indicándole qué debe hacer para ser considerado... y así es que todos andan perdidos, sin techos, con hambre y sin abrigos... corriendo tras zanahorias que suelen fabricarse nuevas historias, prometiéndose mañanas importantes y poderes implacables, pero ya no hay mañanas ni tardes que se aprecien en justa medida... el desconcierto inunda los días, tanto como la confusión reina en las noches... el mundo está envuelto en reproches que no comienzan ni terminan... reclamando se transita la vida, sin saber qué suma, qué resta, qué divide y qué multiplica... ninguna ignorancia es rica en misericordias ni compasiones, todos andan extraviados y aturdidos sin compases y entre aullidos. AGOSTO 08, 2012.-
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