el dispensador dice:
silba la flecha nunca disparada,
no hay arco cuando está en paz el alma...
tampoco hay escudo,
mucho menos lanza,
cuando asumes cuál es el peso,
que conlleva cada palabra,
y cuál es el valor del silencio,
de la que no ha sido pronunciada...
entonces la distancia,
colores que se abren paleta de quebradas,
praderas en altura,
vientos en una puna habitada,
por distintos sin piés,
que no se ven,
pero que tienen alas,
y que reconocen al viajero,
por el color de sus auras.
AGOSTO 21, 2014.-
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