LA HORA DE LA MALA ESTACIÓN
Carlos de Hita
Comienza esta grabación a las 12 horas 10 minutos del viernes 21. cuando faltan dos minutos para la hora oficial de entrada del invierno.
Estamos en los montes de Valsaín, en la ladera de Peñalara; muy cerca de casa. El lugar es un robledal abierto, despejado, con algunos rodales de pinos silvestres salpicados por todas partes. Un arroyo, una cacera artificial en realidad, baja de la sierra, nieve recién fundida, y corre por la curva de nivel con todo el valle del Eresma aguas abajo. Grandes piedras berroqueñas, en equilibrio inestable, amenazan con rodar por la ladera.
Un silencio matizado se extiende por el bosque. Matizado por algunas voces casi imperceptibles: el trino agudo un agateador, la llamada repetida de un trepador azul, los silbidos de un carbonero garrapinos y la áspera protesta de un chochín. Cuatro tenaces pájaros forestales.
En estos bosques de bruma no podían faltar los graznidos de las cornejas, como jirones de voces desgarradas envueltas en la niebla
Peña de la esfinge, en Valsaín (Segovia). | Carlos de Hita.
el dispensador dice:
vienes buscando tu Navidad,
la Tierra es ángulo de dualidad,
donde nada sucede por casualidad,
donde todo ocurre por causalidad...
sucede en una geometría de invierno,
paralelo a un verano extremo,
donde las longitudes y sus paralelos,
no hacen distinción a los destinos eternos...
¿qué es del árbol que deja sus hojas?,
¿qué es de aquel que en simultáneo brota?,
¿para quién es la flor que la lágrima llora?,
¿para quién es la flor que un alma atesora?...
comienza y termina en un ciclo eterno,
de cuentas largas y espíritus sin tiempo,
algunos esperan que sea invierno,
otros huyen de los calores intensos...
algo está cambiando además del viento,
se calientan las aguas en los océanos,
el suelo se mueve al modo de hamacas,
los aires se enrarecen como en barracas...
se habla de equilibrios rotos,
se contamina la fibra con los despojos,
hay puentes quebrados y pernos flojos,
están enfermos los campos de chopos,
¿qué hizo el hombre para andar tan sordo?,
¿no ves que las aguas borran los fiordos?,
esto parece cosa de bobos,
donde nadie canta suenan los bombos...
el hombre te mira, pero anda solo,
soltó su mano desconociendo a eolo,
anda a la deriva esquivando escollos,
el mundo se ha convertido en escuela de sonsos...
¿dónde está tu invierno curtiendo frentes?,
¿dónde está el verano salpicando mentes?,
los términos medios ya no son frecuentes,
los extremos dominan hirviendo gentes...
llama a las almas y has que trepen,
que se vayan juntando según lleguen,
verás evaporarse cimas y nieves,
las almas asistirán a cosas que temen...
¿crees que vendrán tiempos que apremien?,
puede, tal vez,
sólo porto alta mi frente,
lo que venga será,
según Dios lo quiere.
Diciembre 24, 2012.-
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