EL BLOG DE NOVELA NEGRA DE EL PAÍS
Puede que el protagonista no sea lo que parece y que el asesino no resulte ser el que temíamos, pero este espacio sí lo es. Un blog de novela negra para comentar y compartir críticas e informaciones sobre clásicos y novedades del género. Realizado por periodistas de EL PAÍS de distinto origen pero con una pasión común.
Coordinado por Juan Carlos Galindo
Traficantes de muerte, Peter James (Roca). ¿Qué harías si tu hija va a morir y sólo el tráfico de órganos puede salvarla? La pregunta y el dilema que implica se encuentran detrás de este impactante thriller de un James que sobre todo es maestro en enganchar al lector.
En busca del culpable. Informe #1
La escritora presenta la primera de sus crónicas diarias con motivo del BCNegra, la gran cita de la ficción criminal
Las ocho citas que no hay que perderse en Barcelona negra
Todo el programa es magnífico, pero he querido destacar ocho eventos, a modo de guía, de apuesta personal
En busca del culpable. Informe #1
Por: EL PAÍS | 03 de febrero de 2014
Fragmento de la ilustración de Fernando Vicente para la portada de Reina del crimen.
Este blog tiene el honor de presentar a Cristina Fallarás, que desde hoy y hasta el viernes elaborará una crónica diaria de BCNegra. Periodista y escritora. Autora de Así murió el poeta Guadalupe (2009, Finalista del Premio Dashiel Hammett), Las niñas perdidas (2011, Premio L’H Confidencial de Novela Negra 2011 y Premio Hammett Internacional 2012 de novela negra, primera mujer en recibirlo ) y A la puta calle. Crónica de un desahucio (2013).
CRISTINA FALLARÁS
Yo, señor, no soy mala, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el destino se complace en… En este punto exacto columpiaba yo mi indolencia el pasado viernes 31 de enero cuando el teléfono me devolvió con tal patada al mundo de los vivos que el pitillo quemó de nuevo el parqué. Y ahí está el problema, justamente ahí, en este parqué que es la niña de los ojos de mi casera, su única exigencia: “Cuídeme este suelo como si fuera la piel de sus hijos”, dijo. “O me lo pagará”. De modo que cuando capté la voz de mi primer cliente en meses, un representante del Grupo Prisa cuyo nombre ignoro, ya se despedía: “… serán sus honorarios, y no olvide reportar un informe diario de su investigación”.
Así que lo dicho, señor Prisa, que no soy mala. Es el parqué. Lo que sí soy es una profesional como la copa, y cuando una profesional como la copa caza al vuelo la palabra honorarios, parte al trote. ¿A dónde? A la calle, para empezar. Porque en esta profesión, de lo que se trata es de buscar al culpable, y el culpable, como antes la noticia (en paz descanse), está en la calle. Así que, cumpliendo y si usted no manda otra cosa, aquí tiene mi primer informe sobre esta búsqueda desesperada del culpable de todo esto.
–No le des más vueltas –el énfasis del comisario Paco Camarasa procede, como los jerseis de cuello alto, de la praxis—. El culpable es Luis De Guindos.
Una lluvia fina, sucia y cómplice echaba a brillar el arranque de algo llamado BCNegra, manta dirigida por el tal Camarasa bajo la que conspira un grupo de habituales del crimen, futuros delincuentes a tenor de los últimos proyectos de Ley. Y encarnados cual grano en el culo de un ayuntamiento conservador, y como tal, mucho más propenso a lo histórico que a lo criminal.
–Deme datos, Camarasa, que dispara usted muy alto.
–El culpable siempre es el capitalismo, que ahora se ha convertido en capitalismo puramente especulativo, es decir más salvaje aún, porque ya no necesita a las personas. Y De Guindos represento eso: banca de negocios, sonrisitas con la lagarta Lagarde,palabras vacías de significado...
Lo dicho, rojos. Uf. Santa María de Prisa nos libre.
–Pero ¿usted le ha oído hablar? Carajo, si ahora lo dobla Julio Iglesias…
–¡Y feo! Es feo y malcarado.
Sepa usted, señor Prisa, que por abrir nuevas vías, más concretas si usted quiere, me personé ayer domingo en el antro llamado Jamboree, donde actuaba la Barcelona Big Blues Band y Dani Nello, “la orquesta más poderosa de blues & swing del país”. Nada saqué tampoco en claro más allá de que allí donde usted abra una cueva, aparece el tal Camarasa y se le llena de radicales.
Esta mañana mismo, y para que no me tenga usted por holgazana, me he puesto en contacto con uno de los jefes locales de la banda.
–Buenos días, Zanón. Por el amor de Johnny Thunders, ¿quién es el culpable de todo esto?
–Tú.
–No me jodas, Zanón, que me va un honorario en ello.
–¿Que quién es el culpable? Quien decidió despolitizar una sociedad y quien lo consintió. Quien decidió despedir a unos y los otros que no lo defendieron. Quienes decidieron que unos no eran aptos y quienes consintieron que se quedaran a la intemperie. Quienes recortaron prestaciones y quienes lo consintieron. Quien vive del momio y cree que unos han de pagar lo de los otros. El culpable es la cerilla, el container y, especialmente, la basura. Los poetas que hacen de banqueros y los banqueros que hacen de soldados y los soldados que hacen de carceleros y los carceleros que son poetas. Y tú y yo que miramos a otro lado esperando que vuelvan las teles de plasma y las vacaciones a mil kilómetros y un sueldo en cocaína y/o tiquets restaurant. El asesino y el cadáver son lo mismo. El culpable eres tú.
Como ve, señor Prisa, mis primeros pasos no han resultado exactamente fructíferos, pero dado que la banda de los criminales ha tomado la ciudad, no dudo que el informe de mañana aportará algún dato de más enjundia.
PD. ¿Sería posible un adelanto de los honorarios? No es para mí, dios me libre, sino para dar de beber a estos indeseables. Usted ya sabe. Sin más. C.
el dispensador dice:
de pronto la duda,
de pronto la culpa,
alguien señala con el dedo,
mientras otro, tal vez, oculta...
apelando a la excusa,
un argumento que insulta,
sea verdad... o lo que resulta...
sin embargo,
hay palabras que hieren,
así como hay miradas que insultan,
y quizás lo peor,
sea la duda...
que de una perspectiva resulta,
sensaciones que a veces anuncian,
sentimientos cuyos ecos también anuncian,
que algo ha sucedido a la distancia,
algo que quiebra el vínculo,
algo que rompe el puente,
algo que definitivamente instala la ausencia,
el vacío que deja,
aquello que cada quien oculta...
te vas sumergiendo en un duelo,
cuando aquello que dices no resulta,
cuando aquello que expresas no se escucha,
cuando nada tiene sentido,
sea mensaje o sea algo que se le traduzca,
¿un ramo de rosas?,
puede ser...
pero no hay reflejo,
cuando es el otro el que oculta su culpa,
cargando en espalda ajena,
aquello que le conviene,
justamente, porque le resulta,
mentiras que con el tiempo se descubren,
y que a cualquier inteligencia insultan,
entonces el duelo envuelve,
justo donde el afecto se esfuma,
el tiempo se llena de brumas,
al tiempo que las nieblas abruman,
hasta que finalmente la ausencia,
devuelve la luz a la Luna...
hay mujeres perversas,
así como hay hombres tontos,
cualquiera que se la crea,
termina quemado a lo bonzo...
la mujer maneja mejor los giros,
que hacen a su propio tiempo,
sin tener en cuenta que a veces,
el destino se ve revuelto,
colocando sobre el tapete,
al atrapado... ya muerto...
mientras que el hombre,
consuetudinario torpe,
se distrae atendiendo al viento,
si reparar en las circunstancias,
o pasando por alto los momentos,
creyendo que todo está bien,
aún cuando lo que lo rodea... es un desierto...
cuando engañas una vez,
traicionarás la siguiente,
inventando oportunismos siniestros,
para embaucar a las mentes,
pero todo puede regresar,
como csi se tratase de una peste,
y aquello que se creyó evitar,
termina por descubrir la muerte...
luego viene la explicación,
el argumento demente,
zafar es una ilusión,
que puede que te secuestre,
al punto que te quedes sola,
tirando mierda a la suerte...
y de repente te alcanza a ti,
eso llamado muerte,
y ya no puedes huir,
porque se acabó tu suerte...
y allí ya no caben mentiras,
porque lo vivido es estela,
cuando el destino está escrito,
al barco no le van velas,
y si no sabes ser grumete,
mucho menos sabrás por dónde navegas.
FEBRERO 03, 2014.-
el dispensador dice:
de pronto la duda,
de pronto la culpa,
alguien señala con el dedo,
mientras otro, tal vez, oculta...
apelando a la excusa,
un argumento que insulta,
sea verdad... o lo que resulta...
sin embargo,
hay palabras que hieren,
así como hay miradas que insultan,
y quizás lo peor,
sea la duda...
que de una perspectiva resulta,
sensaciones que a veces anuncian,
sentimientos cuyos ecos también anuncian,
que algo ha sucedido a la distancia,
algo que quiebra el vínculo,
algo que rompe el puente,
algo que definitivamente instala la ausencia,
el vacío que deja,
aquello que cada quien oculta...
te vas sumergiendo en un duelo,
cuando aquello que dices no resulta,
cuando aquello que expresas no se escucha,
cuando nada tiene sentido,
sea mensaje o sea algo que se le traduzca,
¿un ramo de rosas?,
puede ser...
pero no hay reflejo,
cuando es el otro el que oculta su culpa,
cargando en espalda ajena,
aquello que le conviene,
justamente, porque le resulta,
mentiras que con el tiempo se descubren,
y que a cualquier inteligencia insultan,
entonces el duelo envuelve,
justo donde el afecto se esfuma,
el tiempo se llena de brumas,
al tiempo que las nieblas abruman,
hasta que finalmente la ausencia,
devuelve la luz a la Luna...
hay mujeres perversas,
así como hay hombres tontos,
cualquiera que se la crea,
termina quemado a lo bonzo...
la mujer maneja mejor los giros,
que hacen a su propio tiempo,
sin tener en cuenta que a veces,
el destino se ve revuelto,
colocando sobre el tapete,
al atrapado... ya muerto...
mientras que el hombre,
consuetudinario torpe,
se distrae atendiendo al viento,
si reparar en las circunstancias,
o pasando por alto los momentos,
creyendo que todo está bien,
aún cuando lo que lo rodea... es un desierto...
cuando engañas una vez,
traicionarás la siguiente,
inventando oportunismos siniestros,
para embaucar a las mentes,
pero todo puede regresar,
como csi se tratase de una peste,
y aquello que se creyó evitar,
termina por descubrir la muerte...
luego viene la explicación,
el argumento demente,
zafar es una ilusión,
que puede que te secuestre,
al punto que te quedes sola,
tirando mierda a la suerte...
y de repente te alcanza a ti,
eso llamado muerte,
y ya no puedes huir,
porque se acabó tu suerte...
y allí ya no caben mentiras,
porque lo vivido es estela,
cuando el destino está escrito,
al barco no le van velas,
y si no sabes ser grumete,
mucho menos sabrás por dónde navegas.
FEBRERO 03, 2014.-
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